A palavra de ordem dos anos sessenta era "ampliar a área de consciência". O olhar agudo, poético e implacável de Gianni De Martino, um dos fundadores do “Mondo beat”, considerado um dos líderes do movimento psicodélico e autor do recente “Quero ver Deus na cara. Fragmentos da primeira contracultura”, revela o universo extático e visionário, entre a iluminação e o deslumbramento, dos primeiros psiconautas e o encontro com o conto de fadas através do niilismo na época dos love-ins em Tânger e nas praias de Mogador.
di Gianni DeMartino
capa: desenho do autor (todos os desenhos contidos neste artigo são de autoria do autor)
Quando o jovem Lampo morava lá, Tânger parecia um imenso queijo fluorescente atravessado por uma multidão mística de jovens viajantes de todas as nações ou talvez nenhuma. Fugidos das casas da velha Europa, os meninos tinham cabelos compridos e as mulheres usavam sandálias frescas da floresta e minissaias coloridas, estampadas com flores enormes e terríveis. Revoltados contra a ordem existente, fugiram das cozinhas maternais agora alheias, fugiram da família, da escola, da festa e da oratória. encontrar o sentido da vida na experiência subjetiva ao invés do reconhecimento objetivo. A trilha sonora dos livres pensadores, pequenos bandos de refratários, emboscados e fugitivos, foi oferecida pelos Filhos de Lúcifer, os Beatles ou talvez o próprio Dionísio:
Pai, nossa garotinha se foi
como ele pôde fazer uma coisa dessas conosco?
Aguardando a revelação profunda ou o retorno à cidade (sempre voltamos em algumas cidades, com o metrô embaixo de casa e o supermercado e a banca de jornal na esquina), a música continuou e as velas incharam com guitarras:
Deuses dançam em seus corpos
Novas flores desabrocham, esquecendo a Morte,
Olhos celestiais além do desgosto da Ilusão.
Eram os tempos das drogas, da morte, do Oriente. Camelos pisavam nos pátios e dos velhos minaretes atarracados e quadrangulares da cidade branca a voz do muezzin subia cinco vezes por dia. Não era um rouxinol da mesquita, mas uma espécie de coaxar chamado à ordem, captado em uníssono pelos alto-falantes de todos os minaretes do campo e pelos latidos dos cães nas vizinhanças. O céu tornou-se então opaco e azul, como talvez sejam todos os céus em que vigora uma religião estatal. Só faltava largar o ácido e transformar tudo num imenso queijo fluorescente.
Nas aldeias do Marrocos, os fellahs batiam muito nos dionisíacos de cabelos compridos e novos que faziam xixi na água da nascente. Por outro lado, os muçulmanos que quebraram o jejum do Ramadã prematuramente não foram perseguidos; ei kuffar, os infiéis chamados "cruzados e judeus filhos de macacos", não vieram massacrados em todo o mundo ao clamor de Allahu Akbar. Quanto às mulheres, elas podiam andar descobertas. No campo de terra vermelha do interior, à beira de um deserto meio cinza e meio azul, havia um islamismo bem-humorado, hospitaleiro e convivial. Era um Islã muito diferente do feroz da Irmandade Muçulmana que hoje grita muito alto Morte Morte Morte aos ouvidos de seu Deus.
Então uma brisa quente e erótica soprava da costa oeste dos Estados Unidos. E Lampo ele se juntou a uma gangue de adolescentes que acabaram de desembarcar na medina de Tânger. O rosto liso e redondo como o cu de um bebê (que Alá nos conceda morrer à nossa maneira), Lampo estava convencido de que poderia acabar com as guerras, a injustiça e a miséria. Ele nasceu perto dos campos de extermínio da Europa, seu berço foi iluminado pelo reflexo da bomba atômica recém lançada sobre Hiroshima e Nagasaki. Mas ele ainda acreditava que pertencia à primeira geração civilizada do planeta. Em suma, aqui ele é lançado no caminho das flores sempre frescas, da paz perpétua e do amor universal eterno: IRMÃOS DO AMOR ETERNO.
Ele queria se tornar um alquimista, um xamã, um filho do vodu. Quem sabe quem colocou essa ideia terrível em sua cabeça. Talvez Mickey Mouse, Timothy Leary, Mircea Eliade. De qualquer forma, quem quer que fosse, aquele contestador de tradições e convenções se sentia muito alto, mente elevada e em perfeita harmonia com as vibrações do rádio pirata de Psyche. Acima de tudo, ele se sentia inocente. De uma inocência insolente, primordial, embaraçosa de lembrar. Ainda não era tempo de compreender que talvez a inocência seja ainda mais antiga e criminosa do que a culpa. De qualquer forma, ele havia começado o almoço de sua vida com frutas, o Fruto Proibido, é claro. E, tendo lançado o verdadeiro grito do coração, começou a correr para rottadicollo para escapar dos pais, sacerdotes e mulás tentando morder suas pernas. Lampo teria saltado o muro do antigo jardim. Foi plantado nele, o jardim, desde antes do início da história. E, embora o nascimento tivesse sido uma ruptura, ele teria voltado ao Paraíso de surpresa, astutamente, escapando à antiga proibição e fazendo maramao a Mircea Eliade, ao mito do Paraíso perdido e ao Querubim com espada flamejante.
Um começo ou uma pausa? Uma força, uma magia, um ácido, talvez um desejo ardente dissidente, mais alto e mais rápido que a morte habitual, explodiu o nó das normas e mudou as linguagens. Foda-se, de fato wow!, esse material foi muito rápido! Foi por isso que agora, vestindo uma gelatina laranja, cor de damasco tocada, ele se chamava Lampo ("me chame de Lampião"). Ela não era a heroína dos veteranos traumatizados retornados do Vietnã, mas um sacramento mágico, um verdadeiro tabu. LSD e cogumelos apareceram como um assado de porco entre um cristão e um muçulmano, um ancestral cozido à perfeição entre um canibal e uma freira missionária, um teste decisivo para diagnosticar divórcios culturais entre aqueles que eram in e quem ele era Fora. A vida tinha que ser colocada no centro de uma investigação contracultural e fenomenológica. E depois provar aquele radicchio alucinógeno, comer aquela raiz sem sentido e ir mais longe. Na verdade, MAIS ALÉM, como Lampo havia escrito em grandes letras fluorescentes em spray na lateral de sua van psicodélica. No final da história ele encontraria paz, beleza, justiça e um mundo auroral semelhante a um conto de fadas. E todos seriam acolhidos no Céu, como o coração quisesse.
Na verdade (que expressão terrível!) A Europa estava a caminho de se tornar, como que de uma amnésia repentina, uma terra de sérvios e croatas. Não poucos morreram com a agulha no estômago, em cantos invisíveis dos banheiros sangrentos das cidades, cantos, não anjos, iluminados com irrealidade. Depois de ter plantado tantas flores, aqui surgem, não sem uma viva decepção, tantas alcachofras. "Perierunt não nulo em nossas obras", diz o Roseiral. E já anunciavam os drogados integrados dos estúpidos dos anos XNUMX, que depois de jogar a coleira na cabeça de Mao, ocupariam os melhores lugares da Universidade, nas emissoras de televisão e nas editoras. Em cadeiras giratórias, para oferecer um charuto ou uma cheirada com um sorriso tão brilhante quanto um jato de napalm. Era o Inconsciente rizomático e desejante que se transformava em um espaço italiano, médio-italiano e médio-europeu, mesquinho e polípico? Era o século XX que se colocava entre a violência e a brutalidade, como havia começado. Terrível poder de repetição. Desde a época da famosa guerra incestuosa entre Caim e Abel. Doente do céu, o planeta, manchado de sangue, ele ficaria satisfeito com apenas um pouco de Disneylândia. E, globalizando, já feito o omelete, teria encolhido como um jeans interligado muitas vezes re-lavado. Mas esses jovens refratários não, eles não queriam aspirina global e planetária. Eles queriam a lua fresca e o sol, eles queriam mares e montanhas azuis, eles exigiam tudo de uma vez. Além da solidão pública! Um desejo dissidente. Um processo espontâneo de semelhança. Em Barbonia City, como em Parco Lambro, em Woodstock, ou em Goa (Oh, Goa!). Em áreas provisoriamente desocupadas, além da “parede que tem cacos afiados de garrafas em cima”. Um movimento subterrâneo e planetário em direção ao absoluto. Estranhas vicissitudes do desejo de infinito. "O infinito? Vai, citrulo!". Assim disse aquele sabichão Sr. Square, resmungando em sua careca. Depois acrescentou, ajeitando os óculos no nariz, com o típico movimento do idiota: "E espero, com o poeta Leopardi, nosso querido corcunda nacional, que o naufrágio seja pelo menos 'doce', mesmo que não seja ".
Lampo não queria mais pertencer à família, escola e oratório do Sr. Square. Ele estava sedento de autenticidade e ficou na ponta dos pés para olhar a curva desesperada do Tempo. Tempo e Espaço foram uma resposta? Os corpos se libertaram, tenderam ao overbody e a um uso exaltado do corpo. Os jovens, uma nova categoria social recém-inventada, esperando para colocar a máscara da famosa "maturidade", recusaram a entrada na vida comum dos chamados adultos. Eles o chamavam de "o Sistema". E, como faunos contemplados, eles agora abrigavam o embrião do Anjo, o Homem do Futuro. Definidos pela imprensa do regime como “tocas saltitantes”, eles nunca teriam se tornado carne madura, prudente, medrosa e envelhecida, preparada para um futuro esquelético brilhante. Mas para não virar um cartão-postal ilustrado, era preciso borrifar o peito, as costas e as pernas com óleo de argan. E para não se tornarem tartarugas velhas, era preciso correr, todos correrem com ágeis pernas imaturas em direção à terra celeste, para um guisado ser consumido em harmonia. Foi o Anjo da Terra, Mamma Gaia, que chamou todos os seus filhos para casa. "Vamos, meus filhos, apenas brinquem lá no céu com tantos companheiros mortos, venham aqui para mim, em casa para um ensopado." Obviamente, quando você é jovem, suave, fresco e atraente, não há festa perdida em sua memória, mas apenas o desejo de liberar mais luz, mais mel! E consuma, claro, tudo em harmonia. Incluindo esqueletos.
Então Lampo, em vez de correr feito um grafiteiro em direção a um centro social da cidade, corria em direção às palmeiras tortas ao longe. Ele corria não tanto atrás de garotas ou rapazes, mas apenas atrás da vida; perguntando por que a vida estava tão doente e quem havia apodrecido até a ideia de vida. Ah, caravanas! Para poder partir com vocês, caravanas! Ele correu para o Oriente e os riachos do Oriente. Onde não há onde e uma grande festa surgiu atrás do sol. Viver, só viver: existe sonho mais belo e mais cruel que este?
NATURALMENTE SHIVAITI
O sonho ousa mais do que acordar. Do famoso rastro da razão que gera monstros. E "o homem vive poeticamente", segundo uma frase do poeta alemão Holderlin, citada várias vezes por alquimistas, xamãs e ilustres filósofos existencialistas. Foi quando em todas as salas de mijo da Galáxia havia um boato da Era de Aquário e do advento do Novo Plano da Consciência, um pequeno salto evolutivo. Anjos de todos os horizontes, alunos com os olhos um pouco vermelhos da poeira, dançavam nus e sonhadora entre as fogueiras acesas pelos hippies na praia. Cansados dos demônios do século XX, agora os jovens visionários começariam a atormentar o mundo com OVNIs, treinadores ou facilitadores espirituais e seus anjos da nova era.
À noite nós dançamos em círculos e
Somos devorados pelo fogo.
Acordamos desanimados e procuramos
Apalpando a vida.
Bem, se você tem algo para nos esclarecer ...
Depois de muito dançar sob um céu de estrelas que brilhavam límpidas, quase frenéticas, Lampo agachou-se ao redor do fogo do Amor em. Ele estava hipnotizado pelo fogo. Seu hálito quente lhe queimava o rosto, e depois de um tempo esquentou suas pernas e peito, enquanto suas costas permaneciam frias. Tremendo, ela agarrou seu cabelo molhado do orvalho frio da noite perto da fogueira sob as estrelas. Talvez, uma vez que ele acordasse do sonho do Coletivo, ele pegasse um resfriado.
Maravilhosamente fresco sob o círculo branco da lua e os primeiros raios da aurora, Lampo ainda não conhecera bronquite, morte e tragédia. Iluminado por outra fogueira, calça boca de sino e muitas batas coloridas, Lampo ainda não havia perdido a sensação de imunidade física a todas as provas e teria superar magicamente a barreira de classes, sexos, raças e idiomas. Ele comia pouco, só precisava de uma lata de atum ou um pouco de queijo"A Vaca Rindo”Para percorrer muitos quilômetros a pé ou de ônibus instável. “Pobreza voluntária”, disse-lhe tia Nanda, Fernanda Pivano, um dia, oferecendo-lhe um sanduíche de presunto e um sorvete.
Houve dias em que os meninos, seus corpos morenos revestidos de eterno desejo sexual, deixavam seus companheiros em casa com flores nos cabelos e iam jogar futebol na praia de Tânger com uma caixa de leite “Gloria”. O que aqueles corpos poderiam fazer senão tirar um pouco para isso e um pouco para aquilo? Cada cristal de areia brilhava. O sol brincava com seus raios no umbigo dos meninos. As fronteiras entre os sexos se tornaram relativas, e os meninos, gostosos, tinham lábios vermelhos, muito perigosos. Os bongôs, as guitarras, os xales com cheiro de patchouli, tudo foi tomado por uma espécie de ascensão em espiral, uma ereção generalizada. "Meu Deus! - Lampo ficou surpreso ao pensar. - Nós, psiconautas, somos vistos como omnilaterais, paneróticos e, claro, shaivitas. De qualquer forma, os meninos eram tão bonitos que dariam uma ereção até mesmo ao papa. Ou para um suíço como Jung, só para dar um exemplo que não sei se é apropriado.
Com Martine, a garota francesa que você acabou de conhecer na rodoviária da CTM em Casablanca, a relação era mais exigente. Desde o primeiro momento em que a viu, atingido por seus peitinhos, aproximou-se dela para convidá-la para tomar sol nua no telhado do hotel Maarifa e imediatamente declarar seu amor por ela, mas também disse que não se sentia pronto para embarcar com ela em uma longa viagem em mar aberto. Haveria tempo, mais tarde, para integrar gradualmente a paixão e a ternura por uma mulher, numa criação comum de vida sob um teto íntimo, entre beijos leitosos ao redor dos peitos, o maithuna tantra e, por que não, também a hierogamia ou hieros gamos, o casamento que representa a união sagrada ou sizígia (conjunção) entre um deus e uma deusa. Entretanto, com os imaturos-meninos, os elfos e os machos-fadas tudo parecia mais simples, era como uma corrida na praia ou um passeio tranquilo no campo. Lampo adorava sizígia e viagens marítimas, mas também gostava de terra firme. E, movido pela imaturidade, claro, e por uma curiosidade impelida, ele se perguntou o que os corpos poderiam fazer.
Para saber o que os corpos podiam fazer, não precisava ler Leibniz, talvez traduzido e comentado, via Nietzsche, por Toni Negri. Então, se à noite, virando-se na tenda em vez de uma mão amiga, ele encontrasse um asno de pequeno gnomo ou kobold, não é que Lampo estivesse meditando sobre os mistérios das trevas. Em vez de cultivar um corpo idealista e empalar-se em símbolos, pode-se também empalar-se generosamente em algo mais concreto, digamos. Por que não? Os Templários chamavam isso de "a prática da insuflação de Febo", e as altas hierarquias Shivaitas "adhorata", com referência ao culto de Ganesha. Mas aqui devo abrir um longo parêntese de etnosexologia da Via Láctea, e dizer por que em certos planetas quentes os trajes dos Templários da Terra Santa, sem falar nos piratas, gnomos e kobolds. do Norte de África, são tão diferentes das de Mister Square. Digamos que aqueles migrantes jovens e com muito tesão, altos e com magníficos cabelos loiros, morenas ou ruivas praticamente forjaram uma nova elasticidade, uma frouxidão que lhes permitiria estar em toda parte, cruzar nomenclaturas, irromper onde não se esperava, como uma permanente virtualidade erótica e amorosa, alternada, aberta, tremeluzente nos desertos, à beira-mar, nos arbustos, nas cabanas ou na tenda, e em qualquer caso sempre em conexão permanente com todos os corpos do universo e todas as estações psique-piratas. Incluindo a estação pirata da Abadia de Thélema, que é o nome dado pelo ocultista inglês Aleister Crowley à Villa Santa Barbara em Cefalù, na Sicília. Os fugitivos acreditavam que poderiam viver de coração a coração com todos os seus amigos no universo. No universo, esta grande e brilhante metáfora que ainda nos contém. E onde talvez algumas gotas brilhantes do seu suor jovem, "mais delicado que uma oração". A menos que o sol, o grande sol deitado, evaporou e apagou tantos lágrimas incriminatórias e manchas espalhadas no travesseiro da noite.
Dessas criaturas fatais, de fato fadas e agora passaram como sombras entre a poeira de tantos Pousada do Amor, festa rave ante litteram e Zonas Temporariamente Autônomas, os jornais quadrados dos carecas diziam tantas coisas estúpidas e desanimadoras. Tipo: "Drogas, Sexo e Rock and Roll". Ao escrever sobre isso, Lampo teria gostado de cobrir fugitivos e fugitivos com o pó de ouro de uma história, que talvez alguém se pergunte se alguma vez começou. Também foi dito que eles a escrita, a das criaturas das fadas, absolutamente real, estava isenta do culto do estilo. "Os maximalistas errantes pretendem viver em uma horda de jovens vis e insolentes." Que perspectiva intrusiva e redutora, observou Lampo. Os caranguejos não foram suficientes? Também era necessário obter aquelas velhas palavras sibilantes como cobras velhas em cabeças encaracoladas, junto com quem sabe o que os outros sugestões horríveis da série de televisão "Histórias Amaldiçoadas"? Devíamos antes falar de glória líquida, de uma horda dourada e orgia sagrada. Mas como é provável que, ainda hoje, não sejam tanto as palavras que façam a guerra, mas a Morte, talvez não seja suficiente. remover todos aqueles do vocabulário velhas palavras que correm o risco de nos fazer sentir estúpidos e deprimidos como usar um casaco velho.
Em suma, seria preciso outra linguagem, uma linguagem angelical para dizer que Lampo era um adolescente da segunda metade dos anos sessenta, quando fazia o primeiras pesquisas ("escapadas", teria dito o Sr. Square), e explorou aquele mundo com todos os seus sentidos abertos, obtendo - na descontinuidade de suas caminhadas de um corpo para outro - pequenas eternidades de gozo e alguns caranguejos, mesmo caranguejos astrais , famosos parasitas mentais. Nada sério: a sífilis que tornara Baudelaire imbecil fora vencida pela penicilina, a AIDS que teria envenenado os prazeres do amor ainda estava por vir e a mãe custava muito pouco. A vida não era cara em Tânger. Por alguns dhirams, você também pode remover alguns bubões. Um dia Lampo escreveria sobre aqueles seios e costas jovens queimando, ferido, cheio de cheiros violentos e salgados, vindos do deserto e do mar. Isso os teria aliviado cobrindo-os com tantas penas e arco-íris iridescentes.
OS IRMÃOS ARDENTI
Deixando a literatura para aquelas bolas de seus amigos que não ouviram o chamado do mundo lá fora, talvez Lampo fosse um mutante, um rato psicodélico. De qualquer forma, ele estava ajudando a inventar novos trajes caracterizados por um certo medo do sexo, um excesso de lamentações pelos mortos e um interesse constante por sonhos e visões.
Línguas de fogo serpentearam entre o esfregão loiro, preto ou vermelho. Nos quartos dos pequenos hotéis da medina, erguiam-se paredes de visões egípcias, astecas e marcianas. A famosa substância mágica - um cristal em solução líquida - acabara de chegar de Londres, os amigos de Bernadine Coverlay trouxeram, junto com os coletes da rua Carnaby, certos chapéus de página e cartazes de Shiva, de Ganesha e de Vishnu. O foguete LSD tinha acabado de ser lançado e Lightning acompanhava com os olhos arregalados a passagem rápida das criaturas hiperluminosas e seu branco puro entre rápidas cascatas de glória líquida e o brilho do clarão de luz giz como nas pinturas antigas. As pinturas antigas poderiam nos salvar da lepra pós-moderna, pós-mortem e pós-tudo? Foi um grande movimento sacrificial, oblíquo e planetário: aquelas perturbações severas que pareciam loucura, aquelas visões de carros de fogo no céu, aqueles sopros que simulavam relâmpagos e trovões que eram aparições de montanhas, de fractais caleidoscópicos e ondas de auroras douradas. Nós estamos grades atrozes para a sensibilidade e a consciência. E então isso túnel, o famoso túnel e a ponte do arco-íris vistos depois de sair daquele gargalo pouco antes dos êxtases, ou pseudo-êxtases.
Aqui está um estudante apavorado ou melão, forçado ao laborioso zumbido de um universo de energias sobre o qual ele não tem controle. E de repente a impressão, ou melhor, a percepção concreta de que a roda estava, em seu esplendor rodopiante, absolutamente imóvel. êxtase branco.
Suspendendo a respiração, como um iogue, uma mãe no parto ou um feto, Lampo deixou suas famosas "defesas" se afastarem, e todas queimam. Aqui está uma boa chance de deixar de lado todos os velhos apegos a mim e aos meus. Se tudo fluir e for fogo o que você quer salvar? Sua geladeira? A TV? O seicento ou a segunda casa à beira-mar? Perto daquela sarça de fogo, uma sarça ardente talvez perigosamente próxima do segredo das energias mutantes, é melhor tirar os sapatos, as botas de couro que você acabou de comprar em Madri e se abaixar até o chão. O rosto no chão, na água viva da criação a cada instante novo e jorrante, Lampo dizia a si mesmo: “Bem, nada de especial. A magia do universo de todos os lados nos penetra, e chega até a poça da noite, só que antes de tomar essa psicovitamina estava um pouco limitada pelo nosso cérebro quadrado." E ele tirou o livro de sua mochila azul Meu Desenvolvimento Filosófico por Bertrand Russel, o matemático da paz e promotor do desarmamento nuclear, que assim confidenciou em uma carta a Costance:
"Antes de morrer, tenho que encontrar uma maneira de expressar o essencial que está em mim, e que ainda não disse... algo que não é amor ou ódio ou pena ou desprezo, mas o próprio sopro da vida, queimando e como se viesse de longe, que traz a imensidão e a assustadora força desapaixonada das coisas não humanas para a vida humana ... "
Em suma, não foi uma noite como as outras noites, mas uma noite colorida por fugas, tintas e emboscadas, onde o fugitivo encontrou seu Assassino, desapaixonado e não humano, mais bonito que a Aurora. "Mas o que quer essa Aurora, e aquela outra, chamada Noite, onde por tantos tropeços...”Disse uma pequena voz. Vestido apenas de estrelas e lua, rodeado por uma típica luz dourada, Lampo acreditava que podia queimar sem queimar. Ele então viu a si mesmo e miríades de criaturas, a existência inumerável em um halo de fogo negro que parecia pertencer e não pertencer ao mundo. Fechou os olhos para ver o mundo com mais clareza e foi assim, entre a iluminação e o deslumbramento, que foi envolvido pelo sopro de uma luz divina. Então ele pensou ter percebido um cheiro de incenso subindo da terra: eram simplesmente todas as árvores do Céu, queimando silenciosamente, suavemente, sem queimar. Ou talvez fosse a laje da tumba vazia, que de repente reabriu com um chute dado de dentro. Não era o habitual vampiro, um parasita da mente que veio sobre todos os olhos e mofo. O túmulo reabriu e ela simplesmente soprou muitas pétalas de rosa frescas e verdadeiras no rosto dele.
Era difícil, quase impossível manter o registro da vertigem, tamanha era a profusão de deuses, ressuscitados, fadas e duendes com o típico gorro pontiagudo. Sem falar no estouro, em ondas, de Anjos altos como arranha-céus, com mantos enormes e cintilantes e olhos elétricos arregalados. Eram os olhos típicos dos terríveis Querubins e Serafins, que, quando fechados, pareciam abertos, e, quando abertos, pareciam fechados. Quer estivessem abertos ou fechados, aqueles olhos arcangélicos imediatamente desapareceram em pontos ondulantes, fosforescências azuis, vôos de borboletas. E havia aqueles imensos prados de verdadeiro verde, em que se distinguiam bilhões de folhas de grama que, ao soprar o vento, pareciam curvar-se como pontos de interrogação: ?????????????????????????
O mundo apareceu como um fluxo de cores e formas luminosas. Por um momento, como se tivesse chegado a algum imenso mirante ou em um teatro, sabe-se lá em qual galeria astral, presenciou a dança leve e imaculada dos bem-aventurados. Estavam todos lá, no céu dos autores decisivos: Arthur Rimbaud, Antonin Artaud, Charles Baudelaire e Bertrand Roussel que o encorajaram. Eles estavam junto com Carl Gustav Jung, Ioan Couliano, em Sohrawardi e uma miríade de ajudas transparentes. Assim como na música do Pink Floyd, que segundo a boa alma de Terence McKenna, "fala sobre como os gnomos aprenderam uma nova maneira de dizer Viva. " Apocalipse alegre em Tânger no Cosmos. relâmpago ele teve que se abster de aplaudir, porque as linhas de suas palmas estavam cheias de fogo. Uma pequena voz - presumivelmente o Anjo da Guarda - sugeriu que talvez não houvesse necessidade de aplaudir, pois lá em cima, onde não há lugar nenhum, nada mais de palmas, arrastamentos, empurrões ou gritos. Viva e plante alguma bandeira suja:
Quem não se torna cinzas
Ele nunca mais se levantará com a Fênix.
Então eles cantaram no céu, onde parece que a música é mais importante que o ódio ou o amor. E não tinha nem Beleza, que além de amarga, também é uma palavra nostálgica. Não um ascetismo, mas uma queda. E chega dessa nostalgia do Céu. Só descida para o futuro e chuva que - nas palavras do poeta - "cai na terra escura na primavera". Tendo chegado a esses limites axiais, digamos, Lampo conversou e brincou com inúmeras crianças mortas, livres e felizes como talvez sejam todos os mortos e, em todo caso, muito mais vívidos do que aqueles que distraidamente se dizem vivos, ou semi-vivos. A cabeça ácida sofreu muitas mudanças, e entre os bilhões de luzes do norte e arco-íris cintilantes que eram mandalas tridimensionais, emaranhados de diamantes, ela perdeu aquela crença comum na substancialidade dos objetos sobre os quais os sentidos continuamente dão informações. Lampo não acreditou na substancialidade de um eu, meu ou de um Deus, cujos conceitos cobriam a luz da mente. Para chegar ao ponto, intenso e feroz, onde as mentes ousam e a vida vai além, era preciso ser intrépido. E deixe fluir para dentro, fluir para fora. Acolhendo um convidado inesperado, o mistério da glória do rosto radiante de um Anjo aureolado por aquele típico sex appeal fantasmagórico.
CHAMARAM VIAGEM EM GERGO CANAGLIESCO
Entre as estrelas de Deus e as profundezas do Acusador, Lightning fechou os olhos para ver o mundo com mais clareza. Havia picos e abismos. Foi quando os meninos e meninas foram em 'alaya-vijnana, para buscar fortuna e sizígia (união) com seu próprio Anjo no vazio. E em transe, como se dobrado emespaço interior, o peito coberto de armadura de pequenos relâmpagos, contemplou o mistério do Forno. Chamaram-lhe "viagem-de-luz-e-amor", num jargão desonesto. Em outros tempos era o abismo: quando de todos os horizontes e o Atanor - que também é o próprio Homem, em quem se dá a elaboração das virtudes - aquilo que não podíamos nomear se derramou sobre nós, e na mente do viajante ainda ressoava o grito de Baudelaire:
Ah ne jamais sortir
des Nombres et des Etres!
Para tranqüilidade, os especialistas o chamavam de Inconsciente, mas esse termo não dizia nada sobre aquele presépio cintilante, aquela intensa visitação de energia e luzes do norte, que, por trás delas, ainda escondiam bilhões de corpos celestes e terras de ressurreição. Na contemplação do mistério do Forno, o céu de Tânger, perto do Cabo Spartel, tornou-se uma cúpula de fogo ardente. "Nosso som é um ultrassom, nosso espaço está além do espaço”, os Anjos exclamaram em voz baixa, quase sem voz, com medo, talvez, de que tudo perecesse, tudo voltasse a florescer. No céu, em todo o seu esplendor, o famoso apareceu com um zumbido Cauda Pavonis, composta por uma vasta gama de miríades de partículas hiperluminosas. Quem te explicará o mistério do Forno? O Alquimista, o Xamã, ou algum malandro que ri "lá de cima" no céu.
Foi então que, entre muita arrogância e o saco de dormir, Lampo remexeu na mochila azul; e entre o I Ching, o Livro Tibetano dos Mortos, Psicologia e Alquimia, Rimbaud e Laing, recheados como se fossem a mesma cultura, escavaram as estrofes litúrgicas de seu amado irmão Sohravardi dedicadas com ardente desejo ao zumbido do anjo asas. Aqui estão eles, com algumas variações e um recorte, bem debaixo dos seus olhos e, se aplicável, perto de sua terceira orelha:
Ó Princípio do Universo, Pessoa de luz que tanto me atrai, último termo dos sóis que nascem no Oriente, enquanto no Ocidente declinam! Enxugue todos os olhos dos Amantes que choraram e deixe-nos encontrar e ver, mesmo que ligeiramente vesgo, a Pomba do Mistério através do niilismo. Diga-nos que a alegria é a essência da experiência aqui embaixo e traz à tona a litania da Luz. Venha em auxílio do povo da Luz. Guie a Luz para a Luz. E se realmente não conseguirmos alcançá-lo em vôo, você finalmente nos traz para casa, mesmo que manquemos um pouco.
Como aqueles amantes fiéis, que gritarão o nome um do outro até no pó, eu celebro, celebremos a liturgia do Anjo-Fogo, para que por ele o fogo que se levante na cremação do corpo de carne e sangue pode ser consagrado. E a do Anjo que é o Ar, para que para ele o ar seja consagrado. E a do Anjo que é a Água, para que para ele a água seja consagrada, e a do Anjo da Terra, para que para ele seja consagrado o nosso humilde resto de terra que resta.
E eu celebro, nós celebramos a teurgia dos Anjos das teurgias que são os minerais, que o reino mineral seja consagrado para eles. E a dos Anjos das teurgias que são vegetais, o santo e nobre Cânhamo e o divino Cogumelo, para que o reino vegetal lhes seja consagrado. E a dos Anjos das teurgias que são animais (incluindo a minha querida gata chamada Sardina), para que o reino animal lhes seja consagrado.
Finalmente, celebro, mantendo um estranho equilíbrio no deslumbrante assalto de todos os elementos, a liturgia da Luz Vitoriana da Glória, tanto luz quanto destino, cuja descoberta é sempre singular, o Arcanjo da teurgia humana, o Espírito Santo, que dá vida e perfeição, regente do mundo dos Elementos, Inteligência Agente da qual emanam nossas almas, Anjo-Luz, para que através dele a nobre espécie humana e que ele acorde e sobreviva à sua noite escura coletiva.
Tudo o que restava era acusar a geração ácida de ter feito e falado demais, sempre demais. Como se não fosse o excesso, esse excesso quase místico, que abria as famosas portas da percepção e constituía um dos segredos da linguagem. A normalidade, como sabemos, deve ser pelo menos um pouco fóbica para ser tal. E, portanto, fiel a um dever imaginário, deve ser reduzido, cortado zac! zac!, corte e encaixe uma armadilha no coração ao grito de: "Mas onde vamos parar?" Tal grito, proferido com manipulação alegre por peitos oprimidos razoáveis e prudentes, acreditava que os meninos iluminados com ácido estavam todos "altos". Era, portanto, necessário forçá-los, não digo a sangrar, como farão os punks, mas ao menos a mijar-se, em ondas cintilantes de graça original, o embrião do Anjo e do Outro Homem do Futuro. Ilusão piedosa. Agora não mais presos a uma pequena ideia da relação consigo mesmos, com os outros e com o universo, os jovens cabeças ácidas desencadearam neste planeta pairando sobre a vertigem das estrelas outro desejo, mais alto e mais rápido que a morte habitual. E o fato ("fato", como dizem no jargão dos chamados viciados em drogas), é que o ácido, por sorte ou infortúnio, ficou no sal dos ossos, para sempre.
Pequena, não grande experiência dos antigos raios místicos, que com o passar do tempo são substituídos pelos poderosos e mais generalizados raios tecnológicos. Além de novas terapias narcóticas, oferecidas “um momento” por ferozes guardiões das necessidades dos Titãs com a bolsa interligada que virá. Você espera ao lado do túmulo vazio, esperando não inerte e sem esperar ou espiar um sinal. Não haverá sinais, a escrita também e sobretudo o diz. E o livro trespassado pelo fogo do céu o diz e o repete. Caro Lampo, você não é uma lâmpada e escrever não é uma lápide. E se aqui, num ângulo axial que nunca fecha, a imensa distância simplesmente passa por você, você pode finalmente salvar-se de qualquer viagem ou viagem. E como Aiôn, a criança que brinca na praia, em vez de fazer o Black Bloc e reduzir tudo a cinzas, tente com calma e calma fazer o mais difícil: desenhar e depois apagar uma onda com a mão firme.
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