Na coleção "Indomável. Histórias de coroados e bestas", publicado pela Vocifuoriscena, há um eco da melhor Sylvia Townsend Warner, entre florestas, deusas caçadoras, bacantes, reis e rainhas. Uma atualização contemporânea da literatura de bruxas a meio caminho entre o "conto cruel" e o "conto de fadas negro".
di Paul Mathlouthi
"... mulheres que trouxe comigo de terras estrangeiras,
Eurípides
Meus cúmplices e companheiros de viagem”.
Em famosa entrevista concedida em 1977 a Alberto Arbasino que, por um espírito de contradição, o pressionou sobre o tema do realismo, mantra hipnótico do que então se chamava de cultura militante, Jorge Luis Borges ele respondeu lapidar que literatura ou é fantástica ou simplesmente não é.
"Realismo - Especificadas - é apenas um episódio. Nenhum escritor jamais sonhou em ser seu próprio contemporâneo. A literatura originou-se com a cosmogonia, com a mitologia, com contos de deuses e monstros”.
A infame ideia, agora tão em voga, de que a escrita serve para monitorar a realidade, com suas contradições e suas convulsões efêmeras, é uma distorção, uma demônia inerente ao mundo moderno, uma doença da alma que nos últimos anos permitiu às escritoras púberes improvisações para entreter multidões de leitores, descrevendo suas aventuras sexuais com meticulosidade mórbida entre pinceladas. Felizmente, ainda há quem, no alvorecer do século XXI, demonstre que caminha com orgulhosa consciência em direção obstinada e oposta, abraçando as lições do grande argentino. É o caso, tanto mais precioso por ser raro, de Simão Friuli que para a recém-fundada editora Viterbo Vocifuoriscena, particularmente sensível às diferentes formas pelas quais o Fantástico se encarna na palavra, disparou uma coleção deslumbrante de contos de bruxaria intitulada Indomável.
Aluno de Calíope, o jovem escritor sabe que é a Musa que abre o terceiro olho do Poeta e alimenta o fogo sagrado da inspiração. A escrita é uma prática humana que tem uma correlação muito próxima com o divino, é a reverberação do infinito sobre o finito como diria Kant, a única forma permitida aos mortais de vislumbrar Deus (ou o Diabo, que é o lado da sombra do mesmo). Erguer catedrais de luz para iluminar a escuridão, semear a semente de dragões, lançar seus arcos além do mundo dos sonhos, de acordo com a admoestação de Ernest Junger: esta parece ser a tarefa cheia de presságios que o Autor pretende atribuir ao perigoso exercício da escrita. Opondo-se às ilusões sombrias de se tornar a perenidade granítica do arquétipo, valem-se das raízes do Mito para garantir que o Eterno Retorno possa se cumprir novamente, apesar do tempo e de suas formas mutáveis.
E é precisamente sobre os arquétipos (não se preocupe com o bom Sigmund Freud) que nestas histórias ferozes e implacáveis "de coroados e bestas" discutimos com uma consciência erudita e procurada, voluntariamente se entregando a uma legítima e divertida auto-satisfação. No centro da trama, um Foresta: um lugar perigoso, primordial, um espaço sagrado por excelência dedicado ao encontro entre o homem e o sobrenatural, recanto inexpugnável onde "nem mesmo as estrelas se atrevem a iluminar" que se eleva inextricavelmente a testemunho perene do que, improvisado e perverso, perdemos junto com a infância do mundo.
Banido do céu, um Deusa caçadora ele encontra sua morada na forma de uma Mulher. Quase parece vê-la, a Venenosa, esbelta e escultural, movendo-se no meio do mato, totalmente à vontade naquela escuridão frondosa e reconfortante que oferece a seu cúmplice abrigo das flechas do poder paterno ciumento. Austera e ereta em sua postura, esguia, sinuosa e letal como uma jovem pantera disparando pelos galhos em busca de presas ofegantes, atirando uma flecha para fazer o vento sangrar.
Outras figuras a cercam, consagradas a ela pelo vínculo secreto e indissolúvel de uma profunda consanguinidade carnal, a mesma que une os filiados a uma coven de bacantes: a Rossa, a Mezzana, a Buia, a Fredda, a Spinosa. Nomes diferentes para tantas experiências de escravidão quebrada, estigma atávico, indelével de uma feminilidade imperiosa, frenética, profética, "não domável por acariciar ou acariciar" e irredutível aos constrangimentos de uma Lei farisaica, a repressiva inerente ao exercício do Poder, atributo específico do mundo masculino que, empoleirado numa altiva defesa de suas prerrogativas sociais, gostaria que essas Erínias famintas e furiosas fossem necessariamente mães, filhas , esposas ou, na melhor das hipóteses, , concubinas.
Na esteira da Deusa eles redescobrem em vez disso uma familiaridade perdida com o mundo animal, sua pele é vestida de casca, guirlanda de hera, eles renascem para uma nova vida no signo de uma simbiose de pânico com a Floresta, eles aprendem a ouvir a voz da fera que vive neles há muito tempo confinados em acorrentados, assumem os traços que o luar revela ao olhar dos incautos em toda a sua terrível terribilidade. Cada
“Nas coisas ele cresceu na floresta, carregando cachos de amoras e silvas no peito. Ele tinha ouvidos para ouvir os animais, se eles se aproximavam, e o cair da fruta, ou dos passos do homem - animal sinistro, mais do que qualquer outro -, estalando as folhas. Ele não tinha boca feita de palavras humanas, mas com isso ele uivava ou gania de acordo com sua necessidade. Aprendeu com as feiras, porque fazia parte delas. Ela não era humana a não ser pelo corpo que também aderia à vida selvagem: seus membros se alongavam, alongando seu busto, e, fortes, seus dentes cresciam em sua boca e todos bronzeados de lama: com isso ela imitava animais peludos. Quando a terra já não lhe bastava, aprendeu a tirar o velo da morte e a cobrir-se com ele, pertencendo mais à floresta. Ela não usava cabelos penteados, nem dourados como teria direito. Para vesti-la era a floresta: o vento adornava suas bochechas com folhas e na folhagem - emaranhado de penas semeadas ou pequenos frutos, dependendo de onde ela estava; e não se portava de pé, engatinhando. Por isso era querida a Velenosa: resumia-se que tinha o leite de erva e, no que não era uma língua, jurou solenemente, dissolvida como uma Tempestade de viver poderosa.”
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Eles transmutam os adeptos silvestres do soberano numinoso e, dependendo da natureza de sua sorte, tornam-se lobos, tigres, raposas, pitonesas, aracnídeos, saboreando o frenesi sangrento, irreprimível e espasmódico da caça. De repente, eles se revelam em sua natureza autêntica diante de homens que, enlaçados pelo chamado dos sentidos, tentam inadvertidamente ultrapassá-los e, implacáveis como louva-a-deus, devoram seus membros.
“Porque a Deusa tem olhos de basilisco, e ela se transforma em cobra - sinuosidade azul-prata; antraz de escamas. Rastejando corpo a corpo humano, rasga-o em pedaços. […] Porque a Serpente cor de antimônio baixou a cabeça e deflorou o pescoço dele com os dentes, apertando-o contra si mesma, ela morde enquanto o sangue alisa sua língua bifurcada, e nessa imundície, veneno, veias e carne […]. Ele para de respirar quando o Venenoso se retira e, apaziguado, agonizante olha para ele. A Floresta leva seu coração, transformando-o em pó."
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O encontro com a divindade, especialmente se for selvagem, claramente não é adequado para os indolentes e covardes, pois nunca é sem consequências e sempre exige um compromisso. Na elegância consumada com que Simona Friuli demonstra saber lidar com um assunto perigoso como o da imaginação, tenho o prazer de vislumbrar, talvez pecando um pouco de presunção (espero não atrair os raios do Autor), um eco do melhor Sylvia Townsend Warner, O de Lolly Willows para ser claro, onde a protagonista desavisada embarca em um caminho iniciático de autoconsciência progressiva que a levará a celebrar um casamento misterioso com ninguém menos que o próprio Príncipe das Trevas (o último livro, escusado será dizer, altamente recomendado).
Como o ilustre precursor inglês, professor insuperável de conto cruel a ponto de merecer um atestado de estima de Theodore Francis Powys, crítico impiedoso porque malditamente consciente de seu talento e, portanto, pouco acostumado a fazer elogios gratuitos a quem não era ele mesmo, a escolha de conto de fadas que habitus a narrativa formal, embelezada com uma linguagem estudadamente obsoleta e entrelaçada com preciosos arcaísmos barrocos, não quer ser um simples exercício de estilo, que certamente não lhe falta, mas também neste caso esconde uma intenção poética precisa. Aceitar a realidade com seus espaços estreitos significaria de fato para o talentoso aspirante a Dríade admitir a finitude da condição humana, abdicar da crença de que as razões últimas da existência residem em um design superior, renunciar à busca de sentido, um vislumbre da verdade além das aparências.
Nesta perspectiva, o "Fuga" para o Outro Lugar que sua prosa nos oferece não é um ato de deserção, mas se assemelha à fuga do prisioneiro evocada por Tolkien na época: quebrando as cadeias de contingência para recuperar a proximidade perdida com a Origem, para recuperar nosso lugar no Ser. Se, como afirmam os tolos, o mundo muda continuamente, o Epos é sempre o mesmo, porque fala a linguagem da Eternidade.
Note
[1] Simona Friuli, Indoácaro. Histórias de coroados e bestas, Vocifuoriscena, Viterbo, 2020; página 47- 48
[2] Ibidem; página 56
