La consigna de los años sesenta era "ampliar el área de la conciencia". La mirada aguda, poética e implacable de Gianni De Martino, uno de los fundadores de “Mondo beat”, considerado uno de los líderes del movimiento psicodélico y autor del reciente “Quiero ver a Dios a la cara. Fragmentos de la primera contracultura”, revela el universo extático y visionario, entre la iluminación y el deslumbramiento, de los primeros psiconautas y el encuentro con el cuento de hadas a través del nihilismo en la época de los amores en Tánger y en las playas de Mogador.
di Gianni De Martino
portada: dibujo del autor (todos los dibujos contenidos en este artículo son obra del autor)
Cuando el joven Lampo vivía allí, Tánger parecía un inmenso queso fluorescente atravesado por una multitud mística de jóvenes viajeros de todas las naciones o quizás de ninguna. Huidos de las casas de la vieja Europa, los chicos tenían el pelo largo y las mujeres calzaban sandalias recién salidas del bosque y minifaldas de colores, estampadas con enormes y terribles flores. En rebelión contra el orden existente, escaparon de las ahora ajenas cocinas maternas, y escaparon de la familia, la escuela, la fiesta y el oratorio. encontrar el sentido de la vida en la experiencia subjetiva más que en el reconocimiento objetivo. La banda sonora de los librepensadores, pequeñas bandas de refractarios, emboscados y fugitivos, la ofrecieron los Hijos de Lucifer, los Beatles o quizás el mismo Dioniso:
Papá, nuestra niña se ha ido
¿Cómo pudo hacernos tal cosa?
Esperando la revelación profunda o el regreso a la ciudad (siempre regresamos en algunas ciudades, con el metro debajo de la casa y el supermercado y el quiosco de periódicos en la esquina), la música seguía y las velas se hinchaban con guitarras:
Los dioses bailan sobre sus cuerpos.
Brotan nuevas flores, olvidando la Muerte,
Ojos celestiales más allá del desamor de la Ilusión.
Eran los tiempos de las drogas, de la muerte, de Oriente. Los camellos pisoteaban los patios y desde los viejos minaretes achaparrados y cuadrangulares de la ciudad blanca se elevaba cinco veces al día la voz del muecín. No era un ruiseñor de mezquita, sino una especie de graznido llamado al orden, recogido al unísono por los altavoces de todos los minaretes del campo y por los ladridos de los perros de los barrios. Entonces el cielo se volvió opaco y azul, como quizás lo sean todos los cielos en los que está en vigor una religión estatal. Solo faltaba soltar el ácido y transformarlo todo en un inmenso queso fluorescente.
En los pueblos de Marruecos, los fellahs daban muchas palizas a los melenudos y nuevos dionisíacos que orinaban en el agua del manantial. Por otra parte, los musulmanes que rompieron prematuramente el ayuno del Ramadán no fueron perseguidos; ei kuffar, los infieles llamados "cruzados y judíos hijos de monos", no vinieron masacrados en todo el mundo al grito de Allahu Akbar. En cuanto a las mujeres, podían caminar con el rostro descubierto. En la campiña de tierra roja del interior, al borde de un desierto mitad gris y mitad azul, había un Islam bonachón, hospitalario y jovial. Era un Islam muy diferente al feroz de los Hermanos Musulmanes que hoy gritan demasiado fuerte Muerte Muerte Muerte en los oídos de su Dios.
Luego, una brisa caliente y erótica soplaba desde la costa oeste de los Estados Unidos. y lampo se había unido a una pandilla de adolescentes que acaban de aterrizar en la medina de Tánger. El rostro terso y redondo como el culo de un bebé (que Allah nos conceda morir a nuestra manera), Lampo estaba convencido de que podía acabar con las guerras, la injusticia y la miseria. Nació cerca de los campos de exterminio de Europa, su cuna fue iluminada por el reflejo de la bomba atómica recién lanzada sobre Hiroshima y Nagasaki. Pero aún creía que pertenecía a la primera generación civilizada del planeta. En definitiva, aquí se le lanza por el camino de las flores siempre frescas, de la paz perpetua y del amor eterno universal: HERMANOS DEL AMOR ETERNO.
Quería convertirse en alquimista, chamán, hijo del vudú. Quién sabe quién le había metido esa terrible idea en la cabeza. Tal vez Mickey Mouse, Timothy Leary, Mircea Eliade. De todos modos, quienquiera que fuera, ese contendiente de tradiciones y convenciones se sentía muy alto, gran mente y en perfecta sintonía con las vibraciones de la radio pirata de Psyche. Sobre todo, se sentía inocente. De una inocencia descarada, primordial, vergonzoso de recordar. Aún no era tiempo de comprender que tal vez la inocencia sea aún más antigua y criminal que la culpa. En cualquier caso, había comenzado el almuerzo de su vida con fruta, la Fruta Prohibida, por supuesto. Y, habiendo lanzado el verdadero grito del corazón, echó a correr a rottadicollo para escapar de los padres, sacerdotes y mullahs tratando de morder sus piernas. Lampo habría saltado el muro del antiguo jardín. Fue plantado en él, el jardín, desde antes de que comenzara la historia. Y, aunque el nacimiento hubiera sido una ruptura, habría regresado al Paraíso por sorpresa, astutamente, escapando a la antigua prohibición y haciendo maramao a Mircea Eliade, al mito del Paraíso perdido y al Querubín con espada llameante.
¿Un comienzo o un descanso? Una fuerza, una magia, un ácido, tal vez un ardiente deseo disidente, más alto y más rápido que la muerte habitual, hizo estallar el nudo de las normas y desplazó los lenguajes. Joder, de hecho asombre!, ¡eso fue muy rápido! Fue por eso que ahora, ataviado con una chilaba naranja color albaricoque tocada, se hacía llamar Lampo ("llámame Lampo"). No era la heroína de los veteranos traumatizados que regresaban de Vietnam, sino un sacramento mágico, un verdadero tabú. El LSD y las setas aparecían como un asado de cerdo entre un cristiano y un musulmán, un ancestro cocinado a la perfección entre un caníbal y una monja misionera, una prueba de fuego para diagnosticar divorcios culturales entre quienes eran in y quien era salir. Había que poner la vida en el centro de una investigación contracultural y fenomenológica. Y luego pruebe ese alucinógeno radicchio, coma esa raíz sin sentido y vaya más allá. De hecho, MÁS MÁS ALLÁ, como había escrito Lampo con grandes letras fluorescentes en aerosol en el costado de su furgoneta psicodélica. Al final de la historia encontraría paz, belleza, justicia y un mundo auroral similar a un cuento de hadas. E todos serían acogidos en el Cielo, tal como el corazón quería.
En realidad (¡qué terrible expresión!) Europa iba camino de convertirse, como por una repentina amnesia, en una tierra de serbios y croatas. No pocos murieron con la aguja en el estómago, en rincones invisibles de baños ensangrentados de ciudades, rincones, no ángeles, iluminados de irrealidad. Después de haber plantado tantas flores, aquí brotan, no sin alguna viva decepción, tantas alcachofas. "Perierunt no nulo en nuestras obras”, dice el Rosario. Y ya lo anunciaban los yonquis integrados de los estúpidos años ochenta, que tras tirarle el cuello a la cabeza al Mao, ocuparían los mejores lugares en la Universidad, en las televisiones y en las editoriales. En sillas giratorias, para ofrecerte un cigarro o una fumada con una sonrisa tan brillante como un chorro de napalm. ¿Era el Inconsciente rizomático y deseante el que se estaba transformando en un área italiana, centroitaliana y centroeuropea, mezquina y polipática? Era el siglo XX el que transcurría entre la violencia y la brutalidad, tal como había comenzado. Terrible poder de repetición. Desde la época de la famosa guerra incestuosa entre Caín y Abel. Enfermo del Cielo, el planeta, manchado de sangre, estaría satisfecho con sólo un poco de Disneylandia. Y, globalizando, ya hecha la tortilla, se habría encogido como un tejano interconectado demasiadas veces relavado. Pero esos jóvenes refractarios no, no querían aspirina global y planetaria. Querían la luna y el sol frescos, querían mares y montañas azules, exigían todo a la vez. Aparte de la soledad pública! Un deseo disidente. Un proceso espontáneo de comunalidad. En Barbonia City, como en Parco Lambro, en Woodstock, o en Goa (¡Oh, Goa!). En áreas provisionalmente desocupadas, más allá del "muro con fragmentos afilados de botellas en la parte superior". Un movimiento subterráneo y planetario hacia lo absoluto. Extrañas vicisitudes del deseo de infinito. "¿El infinito? ¡Vamos, citrullo!". Eso dijo ese sabelotodo Sr. Cuadrado, refunfuñando en su cabeza calva. Luego agregó, acomodándose los anteojos en la nariz, con el típico movimiento del idiota: “Y espero, con el poeta, Leopardi, nuestro querido jorobado nacional, que el naufragio sea por lo menos 'dulce', aunque no lo sea".
Lampo ya no quería pertenecer a la familia, la escuela y el oratorio del Sr. Cuadrado. Tenía sed de autenticidad y se puso de puntillas para mirar por encima de la curva desesperada del Tiempo. ¿Fueron Tiempo y Espacio una respuesta? Los cuerpos se liberaron, tendieron al overbody y a un uso exaltado del cuerpo. Los jóvenes, nueva categoría social recién inventada, a la espera de ponerse la máscara de la famosa "madurez", se negaron a entrar en la vida común de los llamados adultos. Lo llamaron "el Sistema". Y, como faunos contemplados, albergaban ahora el embrión del Ángel, el Hombre del Futuro. Definidos por la prensa del régimen como “guaridas saltadoras”, nunca se habrían convertido en carne madura, prudente, temerosa y envejecida, encaminada hacia un brillante futuro esquelético. Pero para que no se convirtiera en una postal ilustrada, había que rociar el pecho, la espalda y las piernas con aceite de argan. Y para no volverse viejas tortugas, había que correr, correr todos con ágiles patas inmaduras hacia la tierra celestial, para que un guiso se consuma en armonía. Fue el Ángel de la Tierra, Mamma Gaia, quien llamó a todos sus hijos a casa. "Vamos, hijos míos, jueguen allá arriba en el cielo con tantos compañeros muertos, vengan aquí a mí, a casa por un guiso". ¡Obviamente cuando eres joven, suave, fresco y atractivo, no hay fiesta perdida en tu memoria, sino solo el deseo de liberar más luz, más miel! Y consumirlo, por supuesto, todo en armonía. Incluyendo esqueletos.
Entonces Lampo, en lugar de correr como un grafitero hacia un centro social de la ciudad, corrió hacia las palmeras torcidas en la distancia. No corría tanto detrás de las chicas o de los jóvenes, sino detrás de la vida; preguntándose por qué la vida estaba tan enferma y quién había podrido hasta la idea de la vida. ¡Ay, caravanas! ¡Para poder partir con vosotros, caravanas! Corrió hacia el Este y las corrientes del Este. Donde no hay ningún lugar y una gran fiesta se levantó detrás del sol. Vivir, sólo vivir: ¿hay sueño más bello y más cruel que éste?
NATURALMENTE SHIVAITI
El sueño se atreve más que la vigilia. De la famosa estela de la razón que genera monstruos. Y "el hombre vive poéticamente", según frase del poeta alemán Hölderlin, citada varias veces por alquimistas, chamanes e ilustres filósofos existencialistas. Fue cuando en todos los meados de la Galaxia corría el rumor de la Era de Acuario y el advenimiento del Nuevo Plano de Conciencia, un pequeño salto evolutivo. Ángeles de todos los horizontes, estudiantes con los ojos un poco rojos por el polvo, bailaban desnudos y soñadora entre las hogueras que encienden los hippies en la playa. Cansados de los demonios del siglo XX, ahora los jóvenes visionarios comenzarían a plagar el mundo con ovnis, entrenadores espirituales o facilitadores y sus Ángeles de la nueva era.
Por la noche bailamos en círculos y
Somos devorados por el fuego.
Nos despertamos consternados y buscamos
La vida a tientas.
Bueno, si tienes algo que nos ilumine...
Después de bailar durante mucho tiempo bajo un cielo de estrellas que brillaban nítidas, casi frenéticas, Lampo se acurrucó alrededor del fuego de la Amor en. Estaba hipnotizado por el fuego. Su cálido aliento le llegó quemando a la cara, y después de un rato le calentó las piernas y el pecho, mientras que su espalda permaneció fría. Temblando, se agarró el pelo mojado por el frío rocío de la noche más cerca de la hoguera bajo las estrellas. Quizás, una vez que despertara del sueño del Colectivo, se resfriaría.
Maravillosamente fresco bajo el círculo blanco de la luna y los primeros rayos del alba, Lampo aún no había conocido la bronquitis, la muerte y la tragedia. Iluminado por otro fuego, pantalones acampanados y muchas batas de colores, Lampo aún no había perdido la sensación de inmunidad física a toda prueba y habría superar mágicamente la barrera de clases, sexos, razas e idiomas. Comía poco, solo necesitaba una lata de atún o algo de queso”La vaca que ríe”Para recorrer muchos kilómetros a pie o en autobús tambaleante. “Pobreza voluntaria”, le dijo un día la tía Nanda, Fernanda Pivano, ofreciéndole un bocadillo de jamón y un helado.
Había días en que los chicos, con sus cuerpos morenos revestidos de un eterno deseo sexual, dejaban a sus compañeras en casa con flores en el pelo y se iban a jugar al fútbol a la playa de Tánger con un cartón de leche “Gloria”. ¿Qué podían hacer esos cuerpos sino quitarse un poco para esto y un poco para aquello? Cada cristal de arena brillaba. El sol jugaba con sus rayos en los ombligos de los muchachos. Los límites entre los sexos se habían vuelto relativos, y los chicos, ardientes, tenían los labios rojos, muy peligrosos. Los bongós, las guitarras, los chales con olor a pachulí, todo fue tomado por una especie de ascensión en espiral, una erección generalizada. "¡Dios mío! - Lampo se sorprendió al pensar. - Nosotros, los psiconautas, somos vistos como omnilaterales, paneróticos y, por supuesto, Shaivitas.. En cualquier caso, los chicos eran tan guapos que hasta al papa le habrían dado una erección. O a un suizo como Jung, por poner un ejemplo que no sé qué tan apropiado.
Con Martine, la chica francesa acaba de conocerse en la estación de autobuses de la CTM en Casablanca, la relación era más exigente. Desde el primer momento que la vio, impactado por sus pequeñas tetas, se acercó a ella para invitarla a tomar el sol desnuda en la azotea del hotel Maarifa y de inmediato declararle su amor, pero también dijo que no se sentía preparado para embarcarse. con ella en un largo viaje en mar abierto. Habría tiempo, más tarde, de integrar paulatinamente la pasión y la ternura por una mujer, en una creación común de vida bajo un techo íntimo, entre lechosos besos alrededor de las tetas, el maithuna tantra y, por qué no, también la hierogamia o hieros gamos, el matrimonio que representa la unión sagrada o syzygy (conjunción) entre un dios y una diosa. Mientras tanto, con los niños-inmaduros, los duendes y los hombres-hadas todo parecía más sencillo, era como una carrera en la playa o un tranquilo paseo por el campo. Lampo amaba la sicigia y los viajes por mar, pero también le gustaba la tierra firme. Y, movido por la inmadurez, por supuesto, y una curiosidad impulsada, se preguntó qué podían hacer los cuerpos.
Para saber qué podían hacer los cuerpos no necesitaba leer a Leibniz, quizás traducido y comentado, vía Nietzsche, por Toni Negri. Así que si por la noche, dando vueltas en la tienda en lugar de una mano amiga, se encontró con un culo de pequeño gnomo o kobold, no es que Lampo estuviera meditando sobre los misterios de la oscuridad. En lugar de cultivar un cuerpo idealista y empalarse en símbolos, uno también podría empalarse generosamente en algo más concreto, digamos. ¿Por que no? Los templarios la llamaron "la práctica de la insuflación de Febo", y las altas jerarquías shivaítas "adhorata", en referencia al culto de Ganesha. Pero aquí debo abrir un largo paréntesis de etnosexología de la Vía Láctea, y contaros el por qué en ciertos planetas calientes los trajes de los Templarios de Tierra Santa, por no hablar de los piratas, gnomos y kobolds. del norte de África, son tan diferentes de las de Mister Square. Digamos que esos jóvenes emigrantes muy cachondos, altos y con una magnífica cabellera rubia, las morenas o las pelirrojas prácticamente habían forjado una nueva elasticidad, una soltura que les permitiría estar en todas partes, traspasar nomenclaturas, irrumpir donde no se las esperaba, como una permanente virtualidad erótica y amorosa, alterna, abierta, parpadeante en los desiertos, a la orilla del mar, en los matorrales, en las chozas o en la tienda, y en todo caso siempre en conexión permanente con todos los cuerpos del universo y todas las estaciones piratas de la psique. Incluida la estación pirata de la Abadía de Thélema, que es el nombre que le dio el ocultista inglés Aleister Crowley a la Villa Santa Bárbara en Cefalù, Sicilia. Los fugitivos creían que podían vivir de corazón a corazón con todos sus amigos en el universo. En el universo, esta gran y fulgurante metáfora que aún nos contiene. Y donde tal vez unas gotas brillantes del su sudor joven, "más delicado que una oración". A menos que el sol, el gran sol mentiroso, se evaporara y borrara tantos lágrimas incriminatorias y manchas esparcidas sobre la almohada de la noche.
De esas criaturas fatales, ciertamente hadas y ya pasadas como sombras entre el polvo de tantos Posada del amor, fiesta rave ante litteram y Zonas Temporalmente Autónomas, los periódicos de plaza de los calvos decían tantas estupideces y descorazonadores. Como: "Drogas, sexo y rock and roll". Al escribir sobre eso, a Lampo le hubiera gustado cubrir fugitivos y fugitivos. con el polvo de oro de una historia, que tal vez alguien se pregunte si alguna vez empezó. También se dijo que los suyos la escritura, la de las criaturas mágicas, absolutamente real, estaba exenta del culto al estilo. "Los maximalistas que vagan por la mente pretenden vivir en una horda de jóvenes viles e insolentes". Qué perspectiva tan intrusiva y reduccionista, observó Lampo. ¿No eran suficientes los cangrejos? También era necesario sacar esas viejas palabras sibilantes como viejas serpientes en cabezas rizadas, junto con quién sabe qué otras sugerencias horribles de la serie de televisión "Historias malditas"? Más bien deberíamos hablar de gloria líquida, de una horda de oro y sagrada orgía. Pero como es probable que, aún hoy, no sean tanto las palabras las que hacen la guerra, sino la Muerte, tal vez no sea suficiente. eliminar todos los del vocabulario viejas palabras que corren el riesgo de hacernos sentir a todos estúpidos y deprimidos como llevar un abrigo viejo.
En resumen, se necesitaría otro lenguaje, un lenguaje angelical para decir que Lampo era un adolescente de la segunda mitad de los años sesenta, cuando hacía la primeras investigaciones ("escapadas", habría dicho Mr. Square), y exploró ese mundo con todos sus sentidos abiertos, obteniendo -en la discontinuidad de sus andares de un cuerpo a otro- pequeñas eternidades de goce y algunos cangrejos, incluso cangrejos astrales. , famosos parásitos mentales. Nada grave: la sífilis que había vuelto imbécil a Baudelaire había sido vencida por la penicilina, el sida que habría envenenado los placeres del amor estaba por llegar y la mamá costaba muy poco. La vida no era cara en Tánger. Por unos pocos dhirams, también podría eliminar algunos bubones. Un día Lampo escribiría sobre esos pechos y espaldas jóvenes ardiente, herida, llena de olores violentos, salados, provenientes del desierto y del mar. los hubiera aligerado cubriéndolos con tantas plumas y arcoíris iridiscentes.
LOS HERMANOS ARDENTI
Dejando la literatura a esos cojones de sus amigos que no habían oído la llamada del mundo al otro lado de la puerta, quizás Lampo era un mutante, una rata psicodélica. En cualquier caso, estaba ayudando a inventar nuevos trajes caracterizados por un cierto miedo al sexo, un exceso de lamentaciones por los muertos y un constante interés por los sueños y visiones.
Lenguas de fuego serpenteaban entre la mopa rubia, negra o roja. En las habitaciones de los pequeños hoteles de la medina se levantaban muros de visiones egipcias, aztecas y marcianas. La famosa sustancia mágica, un cristal en solución líquida, acababa de llegar de Londres, lo habían traído los amigos de Bernadine Coverlay, junto con los chalecos de Carnaby street, ciertos pajes y carteles de Shiva, de Ganesha y de Visnu. El cohete LSD acababa de ser lanzado y Lightning siguió con los ojos bien abiertos el paso rápido de las criaturas hiperluminosas y su blanco puro entre cascadas rápidas de gloria líquida y el brillo del destello de luz calcárea como en las pinturas antiguas. ¿Podrían las pinturas antiguas habernos salvado de la lepra post-moderna, post-mortem y post-todo? Fue un gran movimiento sacrificial, oblicuo y planetario: esos severos disturbios parecidos a la locura, esas visiones de carros de fuego en el cielo, esas bocanadas que simulaban relámpagos y truenos que eran apariciones de montañas, de caleidoscópicos fractales y olas de amaneceres dorados. Fueron rejillas atroces para la sensibilidad y la conciencia. y luego eso túnel, el famoso túnel y el puente del arco iris que se ven después de salir de ese cuello de botella justo antes de los éxtasis, o pseudo-éxtasis.
Aquí hay un estudiante asustado o melón, forzado al laborioso zumbido de un universo de energías sobre las que no tiene control. Y de repente la impresión, o más bien la percepción concreta, de que la rueda estaba, en su esplendor arremolinado, absolutamente inmóvil. Éxtasis blanco.
Suspendiendo la respiración, como un yogui, una madre en el parto o un feto, Lampo dejó que sus famosas "defensas" se desvanecieran y todo ardiera. Esta es una buena oportunidad para dejar ir todos los viejos apegos hacia mí y los míos. Si todo fluye y es fuego ¿qué quieres salvar? ¿Tu refrigerador? ¿La televisión? ¿El seicento o la segunda casa junto al mar? En las cercanías de esa zarza de fuego, una zarza ardiente quizás demasiado peligrosamente cercana al secreto de las energías mutantes, es mejor quitarse los zapatos, las botas de cuero que acaba de comprar en Madrid y agacharse hasta el suelo. La cara en la tierra, en el agua viva de la creación en cada nuevo instante que brota, Lampo se decía: “Bueno, nada especial. La magia del universo nos penetra por todos lados, y llega hasta el charco de la noche, solo que antes de tomar esta psicovitamina estaba un poco limitada por nuestro cerebro cuadrado”. Y sacó el libro de su mochila azul. Mi desarrollo filosófico por Bertrand Russel, el matemático de la paz y promotor del desarme nuclear, quien confiaba así en una carta a Costance:
"Antes de morir, tengo que encontrar la manera de expresar lo esencial que hay en mí, y que aún no he dicho... algo que no sea amor ni odio ni piedad ni desprecio, sino el mismo aliento de vida, ardiente y como si viniera de lejos, que trae a la vida humana la inmensidad y la aterradora fuerza desapasionada de las cosas no humanas..."
En fin, no fue una noche como las otras noches, sino una noche teñida de fugas, tintas y emboscadas, donde el fugitivo se encontró con su Asesino, desapasionado y no humano, más bello que la Aurora. "Pero que quiere esta Aurora, y esa otra, llamada Noche, donde por tantos traspiés...”Dijo una vocecita. Vestido únicamente de estrellas y luna, aureolado por una típica luz dorada, Lampo creía que podía arder sin quemarse. Entonces se vio a sí mismo ya miríadas de criaturas, la existencia innumerable en un halo de fuego negro que parecía pertenecer y no pertenecer al mundo. Cerró los ojos para ver el mundo con más claridad y fue así, entre la iluminación y el deslumbramiento, que lo envolvió el soplo de una luz divina. Entonces le pareció percibir un olor a incienso que subía de la tierra: eran simplemente todos los árboles del Cielo, ardiendo en silencio, suavemente, sin quemarse. O tal vez fue la losa de la tumba vacía, que de repente se volvió a abrir con una patada dada desde adentro. no era lo habitual vampiro, un parásito de la mente que se apoderaba de todos los ojos y moho. La tumba se abrió de nuevo y ella simplemente sopló muchos pétalos de rosa frescos y reales en su rostro.
Era difícil, casi imposible llevar el registro del vértigo, tal era la profusión de dioses, resucitados, hadas y duendes con el típico gorro puntiagudo. Por no hablar del estallido, en oleadas, de Ángeles altos como rascacielos, con túnicas enormes y centelleantes y grandes ojos eléctricos. Eran los típicos ojos de los terribles Querubines y Serafines, que cerrados parecían abiertos, y abiertos parecían cerrados. Ya sea que estuvieran abiertos o cerrados, esos ojos arcangélicos se desvanecieron de inmediato en puntos ondulantes, fosforescencias azules, vuelos de mariposas. Y allí estaban esos inmensos prados de verdadero verde, en el que se distinguían billones de briznas de hierba que, cuando soplaba el viento, parecían inclinarse como otros tantos signos de interrogación: ?????????????????????????
El mundo aparecía como un flujo de colores y formas luminosas. Por un momento, como si hubiera llegado a algún inmenso mirador oa un teatro, quién sabe qué galería astral, presenció la danza ligera e inmaculada de los bienaventurados. Estaban todos allí, en el cielo de los autores decisivos: Arthur Rimbaud, Antonin Artaud, Charles Baudelaire y Bertrand Roussel que lo alentaron. Estuvieron junto a Carl Gustav Jung, Ioan Couliano, en Sohrawardi y una miríada de ayudas transparentes. Al igual que en la canción de Pink Floyd, que según el alma buena de Terence McKenna, "habla de cómo los gnomos han aprendido una nueva forma de decir ¡Hurra!. " Apocalipsis gozoso en Tánger en el Cosmos. relámpago tuvo que abstenerse de aplaudir, porque las líneas de sus palmas estaban llenas de fuego. Una vocecita -presuntamente del Ángel de la Guarda- sugería que tal vez no hacía falta aplaudir, ya que allá arriba, donde no hay nada, nada más aplausos, arrastres, empujones o gritos. ¡Hurra! y planta alguna bandera sucia:
Quien no se convierte en cenizas
Nunca más se levantará con el Fénix.
Así cantaron en el Cielo, donde parece que la música es más importante que el odio o el amor. Y ni siquiera estaba la Belleza, que además de amarga es también una palabra nostálgica. No un ascetismo, sino una caída. Y basta de esta nostalgia del Cielo. Sólo descenso hacia el futuro y la lluvia que, en palabras del poeta, "cae sobre la tierra oscura en primavera". Habiendo llegado a esos límites axiales, digamos, Lampo habló y jugó con numerosos niños muertos, libres y felices como quizás lo son todos los muertos y en todo caso mucho más vivos que aquellos que distraídamente se dicen vivos, o semi vivos. La cabeza ácida sufrió muchos cambios, y entre los billones de auroras boreales y arcoíris chispeantes que eran mandalas tridimensionales, marañas de diamantes, perdió esa creencia común en la sustancialidad de los objetos sobre los cuales los sentidos continuamente dan información. Lampo no creyó en la sustancialidad de un yo, de lo mío o de un Dios, cuyos conceptos cubrieron la luz de la mente. Para llegar al punto, intenso y feroz, donde las mentes se atreven y la vida va más allá, había que ser intrépido. Y deja que fluya hacia adentro, fluya hacia afuera. Dando la bienvenida a un invitado inesperado, el misterio de la gloria del rostro radiante de un Ángel aureolado por ese típico atractivo sexual fantasmal.
LO LLAMARON VIAJE EN GERGO CANAGLIESCO
Entre las estrellas de Dios y las profundidades del Acusador, Lightning cerró los ojos para ver el mundo con más claridad. Había picos y abismos. Fue cuando los niños y niñas se fueron en "alaya-vijñana, para buscar fortuna y syzygy (unión) con su propio Ángel en el vacío. Y en trance, como doblado enespacio interior, el pecho cubierto con armadura de pequeños relámpagos, Contempló el misterio del Horno. Lo llamaron "viaje de luz y amor", en la jerga canalla. En otros tiempos fue el abismo: cuando desde todos los horizontes y el Athanor - que es también el Hombre mismo, en quien tiene lugar la elaboración de las virtudes - lo que no pudimos nombrar se derramó sobre nosotros, y en la mente del viajero resonaba aún el grito de Baudelaire:
Ah ne jamais sortir
des Nombres et des Etres!
Para tranquilidad, los expertos lo llamaron el Inconsciente, pero este término no decía nada sobre ese belén resplandeciente, esa intensa visitación de energía y auroras boreales, que, detrás de ellas, aún escondían miles de millones de cuerpos celestes y tierras de resurrección. En la contemplación del misterio del Forno, el cielo de Tánger, cerca del cabo Spartel, se convirtió en una cúpula de fuego ardiente. "Nuestro sonido es un ultrasonido, nuestro espacio está más allá del espacio”, los Ángeles exclamaron en voz baja, casi sin voz, por miedo, tal vez, de que todo pereciera, todo volviera a florecer. En el cielo, en todo su esplendor, el famoso apareció con un zumbido Cauda Pavonis, compuesto por una gran variedad de miríadas de partículas hiperluminosas. ¿Quién te explicará el misterio del Horno? El Alquimista, el Chamán, o algún pillo que ríe desde "allá arriba" en el cielo.
Fue entonces que, entre mucha arrogancia y el saco de dormir, Lampo rebuscó en su mochila azul; y entre el I Ching, el Libro tibetano de los Muertos, la Psicología y la Alquimia, Rimbaud y Laing, embutidos como si fueran una misma cultura, desenterraron las estrofas litúrgicas de su amado hermano Sohravardi dedicadas con ardiente deseo al zumbido de lo angélico. alas. Aquí están, con algunas variaciones y un corte, justo debajo de tus ojos. y, si corresponde, cerca de su tercer oído:
¡Oh Principio del Universo, Persona de luz que tanto me atraes, último término de los soles que salen por el Este, mientras que por el Oeste declinan! Seca todos los ojos de los Amantes que han llorado y déjanos encontrarnos y ver, aunque sea un poco bizco, la Paloma del Misterio a través del nihilismo. Díganos que la alegría es la esencia de la experiencia aquí abajo y trae a colación la letanía de la Luz. Ven en ayuda de la gente de la Luz. Guía la Luz hacia la Luz. Y si realmente no podemos alcanzarlo en vuelo, finalmente nos traes a casa, aunque cojeemos un poco.
Como esos fieles amantes, que gritarán el nombre del otro hasta en el polvo, yo celebro, celebremos la liturgia del Ángel-Fuego, para que por él suba el fuego que subirá en la cremación del cuerpo de carne y hueso. puede ser consagrado. Y la del Ángel que es el Aire, para que a él se le consagre el aire. Y la del Ángel que es el Agua, para que para él se consagre el agua, y la del Ángel de la tierra, para que para él se consagre nuestro humilde remanente de tierra que queda.
Y celebro, celebremos la teúrgia de los Ángeles de las teúrgias que son los minerales, que el reino mineral les sea consagrado. Y la de los Ángeles de los teúrgicos que son vegetales, el santo y noble Cáñamo y el Divino Hongo, para que les sea consagrado el reino vegetal. Y la de los Ángeles de los teúrgicos que son animales (entre ellos mi querida gata llamada Sardina), para que les sea consagrado el reino animal.
Finalmente, celebro, manteniendo un extraño equilibrio en el deslumbrante asalto de todos los elementos, la liturgia de la Victoriana Luz de Gloria, tanto luz como destino, cuyo descubrimiento es siempre singular, el Arcángel de la teúrgia humana, el Espíritu Santo, que da vida y perfección, soberano del mundo de los Elementos, Inteligencia Agente de la que emanan nuestras almas, Ángel-Luz, para que a través de él se desarrolle la noble especie humana. y que se despierte y sobreviva a su noche oscura colectiva.
Sólo quedaba acusar a la generación ácida de haber hecho y dicho demasiado, siempre demasiado. Como si no fuera el exceso, ese exceso casi místico, el que abrió las famosas puertas de la percepción y constituyó uno de los secretos del lenguaje. La normalidad, como sabemos, debe ser al menos un poco fóbica para serlo. Y por tanto, fiel a un deber imaginario, hay que reducirlo, cut zac! zac!, corta y chasquea una trampa en el corazón al grito de: "¿Pero dónde terminaremos?" Tal grito, proferido con manejo alborozado por pechos oprimidos razonables y prudentes, creyó que los muchachos iluminados con ácido estaban todos "colocados". Era necesario, pues, obligarlos, no digo a sangrar, como hacen los punks, pero al menos a orinar fuera de sí mismos, en centelleantes oleadas de gracia original, el embrión del Ángel y del Otro Hombre del Futuro. Piadosa ilusión. Ya no encerrados en una pequeña idea de la relación consigo mismos, con los demás y con el universo, los jóvenes cabezas ácidas han desatado en este planeta que se cierne sobre vértigos de estrellas otro deseo, más alto y más rápido que la muerte habitual. Y el hecho ("hecho", como se dice en la jerga de los llamados drogadictos), es que el ácido, por suerte o por desgracia, se ha quedado en la sal de los huesos, para siempre.
Pequeña, no gran experiencia de los antiguos rayos místicos, que con el paso del tiempo son reemplazados por los poderosos y más generalizados rayos tecnológicos. Además de las nuevas terapias narcóticas, los feroces guardianes de las necesidades ofrecen "un momento" a los titanes con la bolsa interconectada que vendrá. Esperas junto a la tumba vacía, esperando no inerte y sin esperar ni espiar una señal. No habrá signos, la escritura también y sobre todo lo dice. Y el libro traspasado por el fuego del cielo lo dice y lo repite. Querido Lampo, tú no eres una lámpara y la escritura no es una lápida. Y si aquí, en un ángulo axial que nunca se cierra, la inmensa distancia simplemente pasa a través de ti, por fin podrías ahorrarte cualquier viaje o viaje. Y como Aiôn, el niño que juega en la playa, en vez de hacer el Black Bloc y reducir todo a cenizas, intenta con serenidad y calma hacer lo más difícil: dibujar y luego borrar una ola con mano firme.
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