Le mot d'ordre des années XNUMX était « d'élargir le champ de la conscience ». Le regard aigu, poétique et implacable de Gianni De Martino, l'un des fondateurs de « Mondo beat », considéré comme l'un des leaders du mouvement psychédélique et auteur du récent « Je veux voir Dieu en face. Fragments de la première contre-culture », révèle l'univers extatique et visionnaire, entre illumination et éblouissement, des premiers psychonautes et la rencontre avec le conte de fées à travers le nihilisme au temps des love-ins à Tanger et sur les plages de Mogador.
di Gianni DeMartino
couverture : dessin de l'auteur (tous les dessins contenus dans cet article sont l'oeuvre de l'auteur)
Lorsque le jeune Lampo y vivait, Tanger ressemblait à un immense fromage fluo traversé par une foule mystique de jeunes voyageurs de toutes nations ou peut-être d'aucune. Fuis des maisons de la vieille Europe, les garçons avaient les cheveux longs et les femmes portaient des sandales fraîchement sorties de la forêt et des minijupes colorées, imprimées de fleurs énormes et terribles. En révolte contre l'ordre existant, ils se sont échappés des cuisines maternelles désormais étrangères, et se sont échappés de la famille, de l'école, de la fête et de l'oratoire. trouver le sens de la vie dans l'expérience subjective plutôt que dans la reconnaissance objective. La bande originale des libres penseurs, petites bandes de réfractaires, embusqués & fugitifs, a été offerte par les Fils de Lucifer, les Beatles ou peut-être Dionysos lui-même :
Papa, notre petite fille est partie
comment a-t-il pu nous faire une chose pareille ?
En attendant la révélation profonde ou le retour à la ville (on revient toujours dans certaines villes, avec le métro sous la maison et le supermarché et le kiosque à journaux au coin de la rue), la musique continuait et les voiles se gonflaient de guitares :
Les dieux dansent sur leurs corps
De nouvelles fleurs fleurissent, oubliant la mort,
Yeux célestes au-delà du chagrin d'illusion.
C'était le temps de la drogue, de la mort, de l'Orient. Des chameaux piétinaient dans les cours et des vieux minarets trapus et quadrangulaires de la ville blanche la voix du muezzin montait cinq fois par jour. Ce n'était pas un rossignol de mosquée, mais une sorte de rappel à l'ordre coassant, capté à l'unisson par les haut-parleurs de tous les minarets de la campagne et par les aboiements des chiens des quartiers. Le ciel devint alors terne et bleu, comme le sont peut-être tous les ciels où règne une religion d'État. Il ne restait plus qu'à laisser tomber l'acide et à transformer le tout en un immense fromage fluorescent.
Dans les villages du Maroc, les fellahs donnaient beaucoup de coups aux dionysiaques aux cheveux longs et nouveaux qui faisaient pipi dans l'eau de source. D'autre part, les musulmans qui ont rompu le jeûne du Ramadan prématurément n'ont pas été persécutés ; ei kuffar, les infidèles dits "croisés et juifs enfants de singes", ne sont pas venus massacrés dans le monde entier au cri d'Allahu Akbar. Quant aux femmes, elles pouvaient se promener à découvert. Dans la campagne de terre rouge de l'intérieur, à la lisière d'un désert mi-gris mi-bleu, régnait un islam bon enfant, hospitalier et convivial. C'était un islam bien différent de celui féroce des Frères musulmans qui aujourd'hui crient trop fort Mort Mort Mort aux oreilles de leur Dieu.
Puis une brise érotique chaude soufflait de la côte ouest des États-Unis. Et Lampo il avait rejoint un gang d'adolescents qui viennent d'atterrir dans la médina de Tanger. Le visage lisse et rond comme le cul d'un bébé (qu'Allah nous accorde de mourir à notre manière), Lampo était convaincu qu'il pouvait mettre fin aux guerres, à l'injustice et à la misère. Il est né près des camps d'extermination d'Europe, son berceau a été illuminé par le reflet de la bombe atomique qui vient de tomber sur Hiroshima et Nagasaki. Mais il croyait toujours appartenir à la première génération civilisée de la planète. Bref, le voilà lancé sur le chemin des fleurs toujours fraîches, de la paix perpétuelle et de l'amour universel éternel : FRÈRES DE L'AMOUR ÉTERNEL.
Il voulait devenir alchimiste, chaman, enfant du vaudou. Qui sait qui avait mis cette terrible idée dans sa tête. Peut-être Mickey Mouse, Timothy Leary, Mircea Eliade. Quoi qu'il en soit, qui que ce soit, ce concurrent des traditions et des conventions se sentait très grand, grand esprit et en parfaite harmonie avec les vibrations de la radio pirate de Psyché. Surtout, il se sentait innocent. D'une impudente innocence primordiale, embarrassante à retenir. Il n'était pas encore temps de comprendre que peut-être l'innocence est encore plus ancienne et criminelle que la culpabilité. En tout cas, il avait commencé le déjeuner de sa vie avec des fruits, le fruit défendu bien sûr. Et, ayant lancé le véritable cri du cœur, il se mit à courir à rottadicollo pour échapper aux pères, prêtres et mollahs essayant de lui mordre les jambes. Lampo aurait sauté par-dessus le mur de l'ancien jardin. Il a été planté en lui, le jardin, avant que l'histoire ne commence. Et, bien que la naissance eût été une rupture, il serait retourné au Paradis par surprise, par ruse, échappant à l'interdit antique et faisant maramao à Mircea Eliade, au mythe du Paradis perdu et au Chérubin à l'épée flamboyante.
Un début ou une pause ? Une force, une magie, un acide, peut-être un brûlant désir dissident, plus haut et plus rapide que la mort habituelle, a fait éclater le nœud des normes et déplacé les langages. Putain, en effet wow!, ce truc était vraiment rapide ! C'est pour cette raison que désormais, vêtu d'une djellaba orange et abricot, il s'appelait Lampo ("appelle moi Lampo"). Elle n'était pas l'héroïne des vétérans traumatisés revenus du Viet Nam, mais un sacrement magique, un véritable tabou. Le LSD et les champignons sont apparus comme un rôti de porc entre un chrétien et un musulman, un ancêtre cuit à la perfection entre un cannibale et une religieuse missionnaire, un test décisif pour diagnostiquer les divorces culturels entre ceux qui étaient in et qui il était ande. La vie devait être placée au centre d'une enquête contre-culturelle et phénoménologique. Et puis goûtez ce radicchio hallucinogène, mangez cette racine insensée et allez plus loin. En effet MORE BEYOND, comme Lampo l'avait écrit en grosses lettres vaporisées fluo sur le flanc de son van psychédélique. À la fin de l'histoire, il trouverait la paix, la beauté, la justice et un monde auroral semblable à un conte de fées. E tout le monde serait accueilli au Ciel, comme son cœur le voulait.
En fait (quelle expression terrible !) L'Europe était en passe de devenir, comme par amnésie soudaine, une terre de Serbes et de Croates. Pas quelques-uns sont morts avec l'aiguille dans l'estomac, dans les coins invisibles des toilettes sanglantes des villes, des coins, pas des anges, illuminés par l'irréalité. Après avoir planté tant de fleurs, voici venir, non sans vive déception, tant d'artichauts. "Perier non nul dans nos travaux ", dit le Rosarium. Et les junkies intégrés des années XNUMX stupides annonçaient déjà, qui après avoir jeté leur collier à la tête du Mao, occuperaient les meilleures places à l'Université, dans les chaînes de télévision et les maisons d'édition. Sur des fauteuils pivotants, pour vous offrir un cigare ou un sniff avec un sourire aussi éclatant qu'un jet de napalm. Était-ce l'Inconscient rhizomatique & désirant qui se transformait en une zone italienne, mi-italienne et mi-européenne, méchante et polype ? C'était le XXe siècle qui se situait entre violence et brutalité, comme il avait commencé. Terrible pouvoir de répétition. Depuis l'époque de la fameuse guerre incestueuse entre Caïn et Abel. Malade du Ciel, la planète, maculée de sang, il se contenterait d'un petit Disneyland. Et, en globalisant, désormais faite l'omelette, elle aurait rétréci comme un blue jean interconnecté trop de fois relavé. Mais ces jeunes réfractaires non, ils ne voulaient pas d'aspirine globale et planétaire. Ils voulaient la fraîcheur de la lune et du soleil, ils voulaient des mers bleues et des montagnes, ils demandaient tout à la fois. Autre que la solitude publique ! Une volonté dissidente. Un processus spontané de point en commun. À Barbonia City, comme au Parco Lambro, à Woodstock ou à Goa (Oh, Goa !). Dans les zones provisoirement évacuées, au-delà du "mur avec des éclats de bouteilles pointus dessus". Un mouvement souterrain et planétaire vers l'absolu. Étranges vicissitudes du désir d'infini. "L'infini? Allez, citrullo !". Ainsi a dit ce je-sais-tout M. Square, grommelant dans sa tête chauve. Puis il ajouta, ajustant ses lunettes sur son nez, avec le geste typique de l'idiot : "Et j'espère, avec le poète, Leopardi, notre cher bossu national, que le naufrage est au moins 'sucré', même si ce n'est pas ".
Lampo ne voulait plus appartenir à la famille, à l'école et à l'oratoire de M. Square. Il avait soif d'authenticité et se dressait sur la pointe des pieds, pour jeter un coup d'œil sur la courbe désespérée du Temps. Le Temps et l'Espace étaient-ils une réponse ? Les corps se libèrent, tendent au surcorps et à une utilisation exalté du corps. Les jeunes, nouvelle catégorie sociale à peine inventée, attendant de revêtir le masque de la fameuse "maturité", ont refusé l'entrée dans la vie commune des soi-disant adultes. Ils l'appelaient « le système ». Et, tels des faunes regardées, ils abritaient désormais l'embryon de l'Ange, l'Homme du Futur. Définis par la presse du régime comme des « tanières bondissantes », ils ne seraient jamais devenus une chair mûre, prudente, craintive et vieillissante, dirigée vers un avenir squelettique brillant. Mais pour ne pas devenir une carte postale illustrée, il fallait s'asperger la poitrine, le dos et les jambes d'huile de arganier. Et pour ne pas devenir de vieilles tortues, il fallait courir, tous courir d'agiles pattes immatures vers la terre céleste, pour un ragoût à consommer en harmonie. C'est l'Ange de la Terre, Mamma Gaia, qui a rappelé tous ses enfants à la maison. "Allez, mes enfants, jouez là-haut dans le ciel avec tant de compagnons morts, venez ici vers moi, à la maison pour un ragoût." Evidemment quand on est jeune, lisse, frais et séduisant, il n'y a pas de festin perdu dans la mémoire, mais seulement l'envie de dégager plus de lumière, plus de miel ! Et le consommer, bien sûr, le tout en harmonie. Y compris les squelettes.
Alors Lampo, au lieu de courir comme un graffeur vers un centre social de la ville, il courait vers des palmiers déséquilibrés au loin. Il ne courait pas tellement après les filles ou les jeunes hommes, mais juste derrière la vie ; se demandant pourquoi la vie était si malade et qui avait pourri même l'idée de la vie. Ah les caravanes ! Pour pouvoir partir avec vous, caravanes ! Il courut vers l'Orient et les ruisseaux de l'Orient. Où il n'y a nulle part et une grande fête s'est levée derrière le soleil. Vivre, seulement vivre : y a-t-il un rêve plus beau et plus cruel que celui-ci ?
NATURELLEMENT SHIVAITI
Le rêve ose plus que le réveil. Du fameux sillage de la raison qui génère des monstres. Et « l'homme vit poétiquement », selon une phrase du poète allemand Holderlin, citée à plusieurs reprises par des alchimistes, des chamans et d'illustres philosophes existentialistes. C'était quand dans toutes les salles de pisse de la Galaxie il y avait une rumeur de l'ère du Verseau et de l'avènement du Nouveau Plan de Conscience, un petit saut évolutif. Des anges de tous horizons, des étudiants aux yeux un peu rouges de poussière, dansaient nus et rêveur parmi les feux de joie allumés par les hippies sur la plage. Fatigués des démons du XXe siècle, les jeunes visionnaires commenceraient désormais à infester le monde avec des ovnis, des coachs ou des facilitateurs spirituels et leurs anges new age.
La nuit nous dansons en cercles et
Nous sommes dévorés par le feu.
Nous nous réveillons consternés et cherchons
Vie à tâtons.
Bon, si vous avez quelque chose pour nous éclairer...
Après avoir dansé longtemps sous un ciel d'étoiles qui brillait, presque endiablé, Lampo s'accroupit autour du feu du Aimer. Il était hypnotisé par le feu. Son souffle chaud vint lui brûler le visage, et après un moment, il réchauffa ses jambes et sa poitrine, tandis que son dos restait froid. Frissonnante, elle serra ses cheveux mouillés par la rosée froide de la nuit plus près du feu de joie sous les étoiles. Peut-être qu'une fois réveillé du rêve du Collectif, il attraperait un rhume.
Merveilleusement frais sous le cercle blanc de la lune et les premiers rayons de l'aube, Lampo n'avait pas encore connu la bronchite, la mort et la tragédie. Éclairé par un autre feu, des pattes d'eph et beaucoup de blouses colorées, Lampo n'avait pas encore perdu le sens de l'immunité physique à toute épreuve et aurait surmonter comme par magie la barrière des classes, des sexes, des races et des langues. Il mangeait peu, il avait juste besoin d'une boîte de thon ou d'un peu de fromage"La vache qui rit« Pour parcourir de nombreux kilomètres à pied ou en bus branlant. « Pauvreté volontaire », lui dit un jour tante Nanda, Fernanda Pivano, en lui offrant un sandwich au jambon et une glace.
Il y avait des jours où les garçons, leurs corps bruns enduits d'un éternel désir sexuel, laissaient leurs compagnons à la maison avec des fleurs dans les cheveux et allaient jouer au foot sur la plage de Tanger avec un carton de lait "Gloria". Que pouvaient faire ces corps sinon décoller un peu pour ceci et un peu pour cela ? Chaque cristal de sable brillait. Le soleil jouait de ses rayons sur le nombril des garçons. Les frontières entre les sexes étaient devenues relatives, et les garçons, chauds, avaient les lèvres rouges, très dangereuses. Les bongos, les guitares, les châles parfumés au patchouli, tout était pris par une sorte d'ascension en spirale, une érection généralisée. "Mon Dieu! - Lampo a été surpris de penser. - Nous, les psychonautes, sommes perçus comme omnilatéraux, panérotiques et bien sûr shaivites. En tout cas, les garçons étaient si beaux qu'ils auraient même donné une érection au pape. Ou à un Suisse comme Jung, juste pour donner un exemple que je ne sais pas à quel point.
Avec Martine, la française que vous venez de rencontrer à la gare routière CTM de Casablanca, la relation était plus exigeante. Dès le premier instant où il l'a vue, frappé par ses petits seins, il s'est approché d'elle pour l'inviter à bronzer nue sur le toit de l'hôtel Maarifa et lui a immédiatement déclaré son amour, mais il a également dit qu'il ne se sentait pas prêt à embarquer avec elle dans un long voyage en haute mer. Il serait temps, plus tard, d'intégrer progressivement la passion et la tendresse pour une femme, dans une création commune de vie sous un toit intime, entre les baisers lactés autour des fous, le maithuna tantra et, pourquoi pas, aussi la hiérogamie ou hieros gamos, le mariage qui représente l'union sacrée ou syzygie (conjonction) entre un dieu et une déesse. Pendant ce temps, avec les immatures-garçons, les elfes et les mâles-fées, tout semblait plus simple, c'était comme une course sur la plage ou une promenade tranquille dans la campagne. Lampo aimait la syzygie et les voyages en mer, mais il aimait aussi la terre ferme. Et, mu par l'immaturité, bien sûr, et une curiosité poussée, il se demandait ce que les corps pouvaient faire.
Pour savoir ce que pouvaient faire les corps, il n'avait pas besoin de lire Leibniz, peut-être traduit et commenté, via Nietzsche, par Toni Negri. Alors si la nuit, se retournant dans la tente au lieu d'un coup de main il trouvait un âne de petit gnome ou kobold, ce n'est pas que Lampo méditait sur les mystères de l'obscurité. Au lieu de cultiver un corps idéaliste et de s'empaler sur des symboles, on pourrait aussi généreusement s'empaler sur quelque chose de plus concret, disons. Pourquoi pas? Les Templiers l'appelaient « la pratique de l'insufflation de Phoebus », et les hautes hiérarchies shivites « adhorata », en référence au culte de Ganesha. Mais il me faudrait ici ouvrir une longue parenthèse d'ethnosexologie de la Voie Lactée, et vous dire pourquoi dans certaines planètes chaudes les costumes des Templiers de Terre Sainte, sans oublier les pirates, les gnomes et les kobolds. d'Afrique du Nord, ils sont tellement différents de ceux de Mister Square. Disons que ces jeunes migrants très excités, grands et avec de magnifiques cheveux blonds, les brunes ou les rousses s'étaient pratiquement forgées une nouvelle élasticité, un relâchement qui leur permettrait d'être partout, de traverser les nomenclatures, de percer là où on ne les attendait pas, comme une virtualité érotique et amoureuse permanente, alternée, ouverte, scintillante dans les déserts, au bord de la mer, dans les buissons, dans les huttes ou sous la tente, et en tout cas toujours en liaison permanente avec tous les corps de l'univers et toutes les stations psyché pirates. Dont la station pirate de l'Abbaye de Thélema, qui est le nom donné par l'occultiste anglais Aleister Crowley à la Villa Santa Barbara à Cefalù, en Sicile. Les fugitifs croyaient pouvoir vivre cœur à cœur avec tous leurs amis dans l'univers. Dans l'univers, cette grande et scintillante métaphore qui nous contient encore. Et où peut-être quelques gouttes brillantes du leur jeune sueur, "plus délicate qu'une prière". A moins que le soleil, le grand soleil couché, ne se soit évaporé et n'ait effacé tant de larmes et taches compromettantes éparpillées sur l'oreiller de la nuit.
De ces créatures funestes, féeriques et passées comme des ombres parmi la poussière de tant de Auberge de l'amour, rave party ante litteram et Zones Temporairement Autonomes, les journaux carrés des têtes chauves disaient tant de choses stupides et décourageantes. Comme : "Drogues, sexe et rock and roll". En écrivant à ce sujet, Lampo aurait aimé couvrir les fugitifs et les fugitifs avec la poussière d'or d'une histoire, dont on se demandera peut-être si elle a jamais commencé. On disait aussi que le leur l'écriture, celle des créatures féeriques, absolument réelle, était exempte du culte du style. "Les maximalistes errants visent à vivre dans une horde de jeunes vils et impudents." Quelle perspective intrusive et réductrice, observe Lampo. Les crabes n'étaient-ils pas suffisants ? Il était aussi nécessaire d'obtenir ces vieux mots sifflants comme de vieux serpents sur des têtes bouclées, avec qui sait quoi d'autres horribles suggestions de la série télévisée "Accursed Stories" ? On devrait plutôt parler de gloire liquide, d'une horde d'or et orgie sacrée. Mais comme il est probable qu'aujourd'hui encore, ce ne sont pas tant les mots qui font la guerre, mais la Mort, peut-être que cela ne suffira pas. supprimer tous ceux du vocabulaire vieux mots qui risquent de nous faire tous sentir stupides et déprimés comme porter un vieux manteau.
Bref, il faudrait un autre langage, un langage angélique pour dire que Lampo était un adolescent de la seconde moitié des années soixante, quand il faisait le premières recherches ("escapades", aurait dit M. Square), et explora ce monde avec tous ses sens ouverts, obtenant - dans la discontinuité de ses promenades d'un corps à l'autre - de petites éternités de jouissance et quelques crabes, voire des crabes astraux , fameux parasites mentaux. Rien de grave : la syphilis qui avait rendu Baudelaire imbécile avait été vaincue par la pénicilline, le SIDA qui aurait empoisonné les plaisirs de l'amour était encore à venir et la Maman coûtait très peu. La vie n'était pas chère à Tanger. Pour quelques dhirams vous pouvez aussi faire enlever quelques bubons. Un jour, Lampo écrirait sur ces jeunes seins et dos brûlant, blessé, plein d'odeurs violentes et salées, venant du désert et de la mer. ça les aurait allégé les recouvrant de tant de plumes et d'arcs-en-ciel irisés.
LES FRÈRES ARDENTI
A laissé la littérature à ces bals de ses amis qui n'avaient pas entendu l'appel du monde devant la porte, Lampo était peut-être un mutant, un rat psychédélique. En tout cas, il contribuait à inventer de nouveaux costumes caractérisés par une certaine peur du sexe, un excès de lamentations sur les morts et un intérêt constant pour les rêves et les visions.
Des langues de feu serpentaient entre la tignasse blonde, noire ou rouge. Dans les chambres des petits hôtels de la médina, s'élevaient des murs de visions égyptiens, aztèques et martiens. La fameuse substance magique - un cristal en solution liquide - venait d'arriver de Londres, les amis de Bernadine Coverlay l'avaient apporté, avec les gilets de Carnaby street, certains chapeaux de page et des affiches de Shiva, par Ganesha et de Visnu. La fusée LSD venait d'être lancée et Lightning il suivait avec de grands yeux le passage rapide des créatures hyper-lumineuses et leur blanc pur entre les cascades rapides de gloire liquide et l'éclat de l'éclair de lumière crayeuse comme dans les peintures antiques. Les peintures anciennes auraient-elles pu nous sauver de la lèpre post-moderne, post-mortem et post-tout ? C'était un grand mouvement sacrificiel, oblique et planétaire : ces perturbations sévères ressemblant à de la folie, ces visions de chars de feu dans le ciel, ces bouffées qui simulaient des éclairs et des tonnerres qui étaient des apparitions de montagnes, de fractales kaléidoscopiques et vagues d'aubes dorées. Étaient des grilles atroces pour la sensibilité et la conscience. Et puis ça tunnel, le fameux tunnel et le pont arc-en-ciel vu après la sortie de ce goulot d'étranglement juste avant les extases, ou pseudo-extases.
Voici un étudiant paniqué ou melon, contraint au bourdonnement laborieux d'un univers d'énergies sur lequel il n'a aucune prise. Et soudain l'impression, ou plutôt la perception concrète que la roue était, dans sa splendeur tourbillonnante, absolument immobile. Extase blanche.
Suspendant son souffle, à la manière d'un yogi, d'une mère en couches ou d'un fœtus, Lampo laisse dériver ses fameuses « défenses », et tout brûle. Voici une bonne occasion d'abandonner tous les anciens attachements envers moi et les miens. Si tout coule et que c'est le feu, que voulez-vous sauver ? Votre réfrigérateur ? La télé? Le seicento ou la deuxième maison en bord de mer ? Aux abords de ce buisson de feu, buisson ardent peut-être trop dangereusement proche du secret des énergies mutantes, il vaut mieux se déchausser, les bottes de cuir que l'on vient d'acheter à Madrid et se baisser jusqu'à terre. La face par terre, dans l'eau vive de la création, à chaque nouvel instant jaillissant, Lampo se disait : « Eh bien, rien de spécial. La magie de l'univers de toutes parts nous pénètre, et atteint jusqu'à la flaque de la nuit, seulement avant de prendre cette psychovitamine c'était un peu limité par nos cerveaux carrés." Et il sortit le livre de son sac à dos bleu Mon développement philosophique par Bertrand Russel, le mathématicien de la paix et promoteur du désarmement nucléaire, qui confiait ainsi dans une lettre à Costance :
"Avant de mourir, je dois trouver un moyen d'exprimer l'essentiel qui est en moi, et que je n'ai pas encore dit... quelque chose qui n'est ni amour, ni haine, ni pitié, ni mépris, mais le souffle même de la vie, brûlant et comme venant de loin, ce qui apporte l'immensité et la force effrayante et impartiale des choses non humaines dans la vie humaine ... "
Bref, ce ne fut pas une nuit comme les autres nuits, mais une nuit colorée d'évasions, d'encres et d'embuscades, où le fugitif rencontra son Assassin, dépassionné et non humain, plus beau que l'Aurore. "Mais que veut cette Aurore, et cette autre, dite Nuit, où pour tant de faux pas...» Dit une petite voix. Vêtu uniquement d'étoiles et de lune, auréolé d'une lumière dorée typique, Lampo croyait pouvoir brûler sans brûler. Il se vit alors lui-même et des myriades de créatures, l'existence innombrable dans un halo de feu noir qui semblait appartenir et ne pas appartenir au monde. Il ferma les yeux pour mieux voir le monde et c'est ainsi, entre illumination et éblouissement, qu'il fut enveloppé par le souffle d'une lumière divine. Alors il crut percevoir une odeur d'encens qui montait de la terre : c'était simplement tous les arbres du Ciel, brûlant tranquillement, doucement, sans brûler. Ou peut-être était-ce la dalle du tombeau vide, qui s'est soudainement rouverte avec un coup de pied donné de l'intérieur. Ce n'était pas comme d'habitude vampire, un parasite de l'esprit qui envahissait tous les yeux et la moisissure. Le tombeau rouvrit et elle a simplement soufflé beaucoup de vrais pétales de rose frais sur son visage.
Il était difficile, voire impossible de tenir le registre du vertige, tant était profusion de dieux, de ressuscités, de fées et d'elfes au bonnet pointu typique. Sans parler de l'éclatement, par vagues, d'Anges hauts comme des gratte-ciel, avec des robes énormes et scintillantes et de grands yeux électriques. C'étaient les yeux typiques des terribles Chérubins et Séraphins, qui, lorsqu'ils étaient fermés, semblaient ouverts, et lorsqu'ils étaient ouverts, semblaient fermés. Qu'ils fussent ouverts ou fermés, ces yeux archangéliques s'évanouissaient aussitôt en points ondulants, phosphorescences bleues, envolées de papillons. Et il y avait ces immenses prairies d'un vrai vert, où se distinguaient des milliards de brins d'herbe qui, quand le vent soufflait, semblaient s'incliner comme autant de points d'interrogation : ?????????????????????????
Le monde apparaissait comme un flot de couleurs et de formes lumineuses. Un instant, comme s'il arrivait à quelque immense belvédère ou dans un théâtre, on ne sait quelle galerie astrale, il assista à la danse légère et immaculée des bienheureux. Ils étaient tous là, dans le ciel des auteurs décisifs: Arthur Rimbaud, Antonin Artaud, Charles Baudelaire et Bertrand Roussel qui l'ont encouragé. Ils étaient avec Carl Gustav Jung, Ioan Couliano, dans Sohrawardi et une myriade d'aides transparentes. Tout comme dans la chanson de Pink Floyd, qui, selon la bonne âme de Terence McKenna, "parle de la façon dont les gnomes ont appris une nouvelle façon de dire Hourra. " Joyeuse apocalypse à Tanger dans le Cosmos. foudre il dut s'abstenir d'applaudir, car les lignes de ses paumes étaient remplies de feu. Une petite voix - vraisemblablement l'ange gardien - suggéra qu'il n'y avait peut-être pas lieu d'applaudir, puisque là-haut, là où il n'y a nulle part, plus rien n'applaudit, ne traîne, ne pousse ou ne crie. Hourra et planter un sale drapeau :
Qui ne devient pas cendre
Il ne se relèvera plus avec le Phénix.
Alors ils ont chanté au paradis, où il semble que la musique soit plus importante que la haine ou l'amour. Et il n'y avait même pas Beauté, qui en plus d'être amer, est aussi un mot nostalgique. Pas une ascèse, mais une chute. Et assez de cette nostalgie du Ciel. Seule descente vers l'avenir et la pluie qui - selon les mots du poète - "tombe sur la terre sombre au printemps". Ayant atteint ces limites axiales, disons, Lampo a parlé et joué avec de nombreux enfants morts, libres et heureux comme peut-être tous les morts et en tout cas beaucoup plus vifs que ceux qui distraitement se disent vivants, ou semi-vivants. La tête acide a subi de nombreux changements, et parmi les milliards d'aurores boréales et d'arcs-en-ciel étincelants qui étaient des mandalas tridimensionnels, des enchevêtrements de diamants, elle a perdu cette croyance commune en la substantialité des objets sur lesquels les sens donnent continuellement des informations. Lampo ne croyait pas dans la substantialité d'un moi, du mien ou d'un Dieu, dont les concepts couvraient la lumière de l'esprit. Pour en venir au point, intense et féroce, où les esprits osent et où la vie va au-delà, il fallait être intrépide. Et laissez-le entrer, s'écouler. Accueillir un invité inattendu, mystère de gloire du visage radieux d'un Ange auréolé de ce sex-appeal fantomatique typique.
ILS L'ONT APPELÉ VOYAGE À GERGO CANAGLIESCO
Entre les étoiles de Dieu et les profondeurs de l'Accusateur, Lightning ferma les yeux pour mieux voir le monde. Il y avait des pics et des gouffres. C'était quand les garçons et les filles sont allés nell 'alaya-vijnana, chercher fortune et syzygie (union) avec son propre Ange dans le vide. Et en transe, comme doublé deespace intérieur, la poitrine couverte d'une armure de petit éclair, contemplé le mystère du Four. Ils l'appelaient "voyage-de-lumière-et-d'amour", dans un jargon voyou. En d'autres temps c'était l'abîme : quand de tous horizons et l'Athanor - qui est aussi l'Homme lui-même, en qui s'opère l'élaboration des vertus - ce que nous ne pouvions nommer s'est déversé sur nous, et dans l'esprit du voyageur résonnait encore le cri de Baudelaire :
Ah ne jamais sortir
des Nombres et des Etres !
Pour la tranquillité, les pontes l'appelaient l'Inconscient, mais ce terme ne disait rien de cette crèche scintillante, de cette visite intense d'énergie et d'aurores boréales, qui, derrière elles, cachaient encore des milliards de corps célestes et des terres de résurrection. Dans la contemplation du mystère du Forno, le ciel de Tanger, près du cap Spartel, devint un dôme de feu ardent. "Notre son est un ultrason, notre espace est au-delà de l'espace ", s'écrièrent les Anges à voix basse, presque sans voix, dans la crainte peut-être que tout périsse, que tout refleurît. Dans le ciel, dans toute sa splendeur, le célèbre est apparu avec un buzz Cauda Pavonis, constitué d'un vaste réseau de myriades de particules hyperlumineuses. Qui vous expliquera le mystère du Four ? L'alchimiste, le chaman ou un coquin qui rit de "là-haut" dans le ciel.
C'est alors qu'entre beaucoup d'arrogance et le sac de couchage, Lampo fouilla dans son sac à dos bleu ; et parmi le I Ching, le Livre des Morts tibétain, la Psychologie et l'Alchimie, Rimbaud et Laing, bourrés comme s'ils étaient de la même culture, ont déterré les strophes liturgiques de son frère bien-aimé Sohravardi vouées avec un ardent désir au bourdonnement de l'angélique ailes. Les voici, avec quelques variantes et un cut-up, juste sous vos yeux et, le cas échéant, près de votre troisième oreille :
Ô Principe de l'Univers, Personne de lumière qui m'attire tant, dernier terme des soleils qui se lèvent à l'Est, tandis qu'à l'Ouest ils déclinent ! Séchez tous les yeux des Amoureux qui ont pleuré et laissez-nous nous rencontrer et voir, même légèrement loucher, la Colombe du Mystère par le nihilisme. Dites-nous que la joie est l'essence de l'expérience ici-bas et évoque la litanie de la Lumière. Venez au secours du peuple de la Lumière. Guidez la Lumière vers la Lumière. Et si on ne peut vraiment pas l'atteindre en vol, tu nous ramènes enfin à la maison, même si on boite un peu.
Comme ces amants fidèles, qui crieront le nom de l'autre jusque dans la poussière, je célèbre, célébrons la liturgie de l'Ange-Feu, afin que par lui le feu qui s'élèvera à la crémation du corps de chair et de sang peut être consacrée. Et celle de l'Ange qui est l'Air, afin que pour lui l'air soit consacré. Et celle de l'Ange qui est l'Eau, pour que pour lui l'eau soit consacrée, et celle de l'Ange de la Terre, pour que pour lui notre humble reste de terre qui reste soit consacré.
Et je célèbre, nous célébrons la théurgie des Anges des théurgies que sont les minéraux, que le règne minéral leur soit consacré. Et celle des Anges des théurgies qui sont des végétaux, le saint et noble Chanvre et le divin Champignon, afin que le règne végétal leur soit consacré. Et celle des Anges des théurgies qui sont des animaux (dont mon cher chat nommé Sardina), afin que le règne animal leur soit consacré.
Enfin, je célèbre, maintenant un étrange équilibre dans l'assaut fulgurant de tous les éléments, la liturgie de la Lumière victorienne de la Gloire, à la fois lumière et destin, dont la découverte est toujours singulière, l'Archange de la théurgie humaine, l'Esprit Saint, qui donne vie et perfection, souverain du monde des Éléments, Agent Intelligence dont émanent nos âmes, Ange-Lumière, afin qu'à travers lui la noble espèce humaine et puisse-t-il se réveiller et survivre à sa nuit noire collective.
Il ne restait plus qu'à accuser la génération acide d'en avoir fait et dit trop, toujours trop. Comme si ce n'était pas l'excès, cet excès quasi mystique, qui ouvrait les fameuses portes de la perception et constituait l'un des secrets du langage. La normalité, comme nous le savons, doit être au moins un peu phobique pour être telle. Et donc, fidèle à un devoir imaginaire, il faut le réduire, couper la zac ! zac !, couper et casser un piège dans le cœur au cri de : "Mais où allons-nous finir ?" Un tel cri, poussé avec une maniabilité exaltée par des poitrines opprimées raisonnables et prudentes, faisait croire que les garçons éclairés à l'acide étaient tous "défoncés". Il fallait donc les forcer, je ne dis pas à saigner, comme le feront les punks, mais au moins à pisser hors d'eux-mêmes, en ondes étincelantes de grâce originelle, l'embryon de l'Ange et de l'Autre Homme du Futur. Pieuse illusion. Désormais plus enfermés dans une petite idée du rapport à eux-mêmes, aux autres et à l'univers, les jeunes têtes acides ont déchaîné sur cette planète planant au-dessus des vertiges d'étoiles un autre désir, plus haut et plus rapide que la mort habituelle. Et le fait ("fait", comme on dit dans le jargon des soi-disant toxicomanes), c'est que l'acide, pour la chance ou le malheur, est resté dans le sel des os, pour toujours.
Petite, pas grande expérience des anciens rayons mystiques, qui au fil du temps sont remplacés par les rayons technologiques puissants et plus généralisés. En plus de nouvelles thérapies narcotiques, offertes "un instant" par de féroces gardiens des besoins aux Titans avec pochette interconnectée qui viendra. Tu attends à côté du tombeau vide, attendant non inerte et sans attendre ni espionner un signe. Il n'y aura pas de signes, l'écriture aussi et surtout le dit. Et le livre transpercé par le feu du ciel le dit et le répète. Cher Lampo, tu n'es pas une lampe et l'écriture n'est pas une pierre tombale. Et si ici, dans un angle axial qui ne se ferme jamais, l'immense distance vous traverse tout simplement, vous pourriez enfin vous épargner n'importe quel voyage ou voyage. Et comme Aiôn, l'enfant qui joue sur la plage, au lieu de faire le Black Bloc et de tout réduire en cendres, essayez calmement et sereinement de faire le plus difficile : dessiner puis effacer une vague d'une main ferme.
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